domingo, 29 de noviembre de 2009
domingo, 22 de noviembre de 2009
jueves, 22 de octubre de 2009
Sobando
Después de mi operación de vista volví a escribir. En este tiempo de no hacer nada y disfrutar de mi Homerismo, me permití analizar qué podía escribir de una vez por todas para actualizar mi blog.
Hay cosas que me indignan pero no siempre me inspiran la escritura porque después se me pasan o simplemente porque son tan indignantes que no merecen más que una sola frase como mucho.
En todo este tiempo me harté de Maradona. Me agotó su existencia, su gloriosidad, sus mofletes, sus problemas de peso, droga, mujeres, hoteles de lujo. Pero nada peor que un periodista obsecuente que, de pronto, se vuelve su enemigo íntimo.
Es como la frutilla del postre. Son capaces de manipular tus sentidos al punto tal de hacerte creer que aquel que ayer era Dios y la Santísima Trinidad, hoy es Judas y Hitler en uno solo.
El periodista deportivo que nunca en su vida jugó al fútbol más que en un picadito con amigos y se dedicaba a gritar desde el banco, se toma el atrevimiento de subirle o bajarle el pulgar a un tipo que entrena desde que tiene uso de razón, gana en euros en otro país y se encama con las mejores mujeres por el solo hecho de ser él mismo.
Son insoportables. Inoperantes. Lastimosamente pedantes y desagradables.
No se justifica que un Director Técnico de una Selección Nacional conteste una guarrada porque tiene bronca, pero el tipo nació en la villa señores, y él contesta así porque tooooodos nosotros lo dejamos, porque son los mismos periodistas nefastos que le hicieron creer que realmente está dotado del poder de todos los dioses para ser inmortal. Los mismos que adoraban a Videla, los que defendían a Martínez de Hoz y luchaban por el Proceso de Reorganización Nacional mientras gritaban los goles de la Selección en el `78. Porque si el tipo se cree semejante atrocidad es porque el Argentino es así, hoy te ama y mañana te odia por el simple hecho de que se puede opinar de cualquier cosa, en cualquier momento y de cualquier forma.
De chiquita mi abuelo me daba la banderita Argentina y tenía que salir a la puerta al grito de Vamos Argentina! porque jugábamos un mundial, y yo no tenía idea de qué era eso, pero me unía a los miles que pasaban por al lado cantando lo mismo. Pero había ciertas diferencias... la Sociedad era distinta... la gente estaba unida. Siempre existió el falso periodismo pero no nos manejaba la vida. Yo jugaba con cualquier cosa, no tenía computadora, ni messenger, ni celular. No miraba tanta tele, no elegía qué ropa iba a ponerme porque la elegía mi mamá. Mis papás estaban cuando los necesitaba, también me daban una buena paliza cuando no hacía caso y me obligaban a tomar la sopa de arroz que hasta el día de hoy detesto. Tenía el derecho de ser chica, y la obligación de estudiar, de pensar y ser buena.
Parecen valores que ya no existen, hasta me suenan cursis cuando los escribo... nadie me indicaba qué tenía que decir pero yo sabía muy bien que había cosas que determinaban algo llamado respeto.
Y extraño esos días... cuando la gente se saludaba en la calle, cuando el "disculpe" y el "gracias" eran moneda corriente.
Me siento vieja pero soy joven porque lo que les estoy diciendo no fue hace 200 años.
Las mujeres eran mujeres y los hombres eran hombres. Una mujer no se daba navajazos con otra en la puerta del colegio y un varón no se depilaba el pecho. Cada vez hay más esperpentos que personas. Y con esto no estoy diciendo que todos eran normales y agradables, pero existía el código. Se respetaba al oponente porque pensaba distinto y valía la pena que peleara por eso.
Ganó la ignorancia y la impotencia por sobre todo valor humano. Y la gente admira eso. Nos venden miserias humanas y las compramos relamiéndonos porque son mejores que las propias.
Y ahora vienen a decirme que un tipo de Villa Fiorito no puede decir "que la chupen"?
Cuándo fue el dia que lo nombraron prócer? El tipo sabe jugar al fútbol, corre detrás de una pelota, se embarra los botines y putea como todos ustedes. Si decidieron rendirle culto a un hombre que también se equivoca como todos ustedes, no tengo más que decirles lo mismo que él: "Sigan mamando!"
Hay cosas que me indignan pero no siempre me inspiran la escritura porque después se me pasan o simplemente porque son tan indignantes que no merecen más que una sola frase como mucho.
En todo este tiempo me harté de Maradona. Me agotó su existencia, su gloriosidad, sus mofletes, sus problemas de peso, droga, mujeres, hoteles de lujo. Pero nada peor que un periodista obsecuente que, de pronto, se vuelve su enemigo íntimo.
Es como la frutilla del postre. Son capaces de manipular tus sentidos al punto tal de hacerte creer que aquel que ayer era Dios y la Santísima Trinidad, hoy es Judas y Hitler en uno solo.
El periodista deportivo que nunca en su vida jugó al fútbol más que en un picadito con amigos y se dedicaba a gritar desde el banco, se toma el atrevimiento de subirle o bajarle el pulgar a un tipo que entrena desde que tiene uso de razón, gana en euros en otro país y se encama con las mejores mujeres por el solo hecho de ser él mismo.
Son insoportables. Inoperantes. Lastimosamente pedantes y desagradables.
No se justifica que un Director Técnico de una Selección Nacional conteste una guarrada porque tiene bronca, pero el tipo nació en la villa señores, y él contesta así porque tooooodos nosotros lo dejamos, porque son los mismos periodistas nefastos que le hicieron creer que realmente está dotado del poder de todos los dioses para ser inmortal. Los mismos que adoraban a Videla, los que defendían a Martínez de Hoz y luchaban por el Proceso de Reorganización Nacional mientras gritaban los goles de la Selección en el `78. Porque si el tipo se cree semejante atrocidad es porque el Argentino es así, hoy te ama y mañana te odia por el simple hecho de que se puede opinar de cualquier cosa, en cualquier momento y de cualquier forma.
De chiquita mi abuelo me daba la banderita Argentina y tenía que salir a la puerta al grito de Vamos Argentina! porque jugábamos un mundial, y yo no tenía idea de qué era eso, pero me unía a los miles que pasaban por al lado cantando lo mismo. Pero había ciertas diferencias... la Sociedad era distinta... la gente estaba unida. Siempre existió el falso periodismo pero no nos manejaba la vida. Yo jugaba con cualquier cosa, no tenía computadora, ni messenger, ni celular. No miraba tanta tele, no elegía qué ropa iba a ponerme porque la elegía mi mamá. Mis papás estaban cuando los necesitaba, también me daban una buena paliza cuando no hacía caso y me obligaban a tomar la sopa de arroz que hasta el día de hoy detesto. Tenía el derecho de ser chica, y la obligación de estudiar, de pensar y ser buena.
Parecen valores que ya no existen, hasta me suenan cursis cuando los escribo... nadie me indicaba qué tenía que decir pero yo sabía muy bien que había cosas que determinaban algo llamado respeto.
Y extraño esos días... cuando la gente se saludaba en la calle, cuando el "disculpe" y el "gracias" eran moneda corriente.
Me siento vieja pero soy joven porque lo que les estoy diciendo no fue hace 200 años.
Las mujeres eran mujeres y los hombres eran hombres. Una mujer no se daba navajazos con otra en la puerta del colegio y un varón no se depilaba el pecho. Cada vez hay más esperpentos que personas. Y con esto no estoy diciendo que todos eran normales y agradables, pero existía el código. Se respetaba al oponente porque pensaba distinto y valía la pena que peleara por eso.
Ganó la ignorancia y la impotencia por sobre todo valor humano. Y la gente admira eso. Nos venden miserias humanas y las compramos relamiéndonos porque son mejores que las propias.
Y ahora vienen a decirme que un tipo de Villa Fiorito no puede decir "que la chupen"?
Cuándo fue el dia que lo nombraron prócer? El tipo sabe jugar al fútbol, corre detrás de una pelota, se embarra los botines y putea como todos ustedes. Si decidieron rendirle culto a un hombre que también se equivoca como todos ustedes, no tengo más que decirles lo mismo que él: "Sigan mamando!"
viernes, 11 de septiembre de 2009
Los municipales
En la vida a las personas se las clasifica. Es una obsesión que tenemos los seres humanos por definir o encasillar a la gente en buenos o malos, hombres y mujeres, pedófilos y curas, heterosexuales u homosexuales, lindos y feos, violentos o pacíficos, pelotudos o inteligentes.. y la lista sigue..
En esta oportunidad, me puse a clasificar a un grupo que ya está estigmatizado pero no desmenuzado a fondo. Somos los Municipales de Dios... los que tenemos a todo el resto de la sociedad a nuestras espaldas porque "ellos nos pagan el sueldo" y nosotros somos "unos vagos incurables y mafiosos"... A veces, cuando escucho estas atrocidades que un grupo de ignorantes y alcaponescos mentirosos se ocuparon de distribuír por toda la ciudad, llego a la conclusión de que somos lo que aparentamos y lo que los demás dicen de nosotros. "Hazte la fama...."
Si, es verdad que la gran mayoría de los muni somos vaguitos, que si podemos laburar menos horas nos volvemos a casa, que odiamos los trabajos pesados, que nos encanta sentirnos menos ignorantes que el resto y que tenemos más beneficios que un hombre rodeado de lesbianas lindas. Pero... que maldito ser sobre esta puta tierra no quiere todo esto? Dejenme de joder! Todos quieren ser buenos, trabajar en el mercado central cargando bolsas de papas y ganar 2 mangos por el bien de la humanidad? Hasta qué punto tu trabajo es digno?
La dignidad es personal, no te la da un trabajo o una carrera o una familia.
Pero como hay mucha gente que todavía cree que los malos siempre son los de afuera, aquí les va un ejemplito de clasificación de municipales:
Encontramos un gran grupo subdividido a su vez en varias ramas:
En esta oportunidad, me puse a clasificar a un grupo que ya está estigmatizado pero no desmenuzado a fondo. Somos los Municipales de Dios... los que tenemos a todo el resto de la sociedad a nuestras espaldas porque "ellos nos pagan el sueldo" y nosotros somos "unos vagos incurables y mafiosos"... A veces, cuando escucho estas atrocidades que un grupo de ignorantes y alcaponescos mentirosos se ocuparon de distribuír por toda la ciudad, llego a la conclusión de que somos lo que aparentamos y lo que los demás dicen de nosotros. "Hazte la fama...."
Si, es verdad que la gran mayoría de los muni somos vaguitos, que si podemos laburar menos horas nos volvemos a casa, que odiamos los trabajos pesados, que nos encanta sentirnos menos ignorantes que el resto y que tenemos más beneficios que un hombre rodeado de lesbianas lindas. Pero... que maldito ser sobre esta puta tierra no quiere todo esto? Dejenme de joder! Todos quieren ser buenos, trabajar en el mercado central cargando bolsas de papas y ganar 2 mangos por el bien de la humanidad? Hasta qué punto tu trabajo es digno?
La dignidad es personal, no te la da un trabajo o una carrera o una familia.
Pero como hay mucha gente que todavía cree que los malos siempre son los de afuera, aquí les va un ejemplito de clasificación de municipales:
Encontramos un gran grupo subdividido a su vez en varias ramas:
Los de arriba: Son aquellos que poseen los mejores cargos. Administran y distribuyen a su gusto. Tienen secuaces capaces de matar a sus madres si alguien les cuestiona algo. Generalmente, estos individuos son los que se encargan de hacer los negocios sucios, los que "manchan la pelota". Se los conoce como los mafiosos y hacen valer bastante bien su apodo. Los que dan lástima son los secuaces, que se arrastran por conseguir puestitos de cuarta o una tajada del negocio en cuestión. Son torpes, toscos y miran todo "desde arriba" aunque miden 1,60 en los mejores casos.
También existen los tipos que afanan todo, no se olvidan de robar ni el alcohol en gel del último piso, pero reparten. Tienen la habilidad de Robin Hood y por eso caen simpáticos. Ellos hacen la suya y favorecen al resto.
Se diferencian de los garcas totales que se roban todo, sin escrúpulos y tampoco reparten nada. Te hacen pensar que tienen un campo de dólares en el que se revuelcan de vez en cuando para sentirse mejor, pero no lo gastan en nada.
Los profesionales: Estos son peores porque fueron a la facultad. También se encuentran en la clasificación anterior, pero no son tantos. Están repartidos por todos lados. Estudiaron años y piensan igual que los trogloditas. Quieren dominar al mundo porque saben quién fue Hitler y Napoleón pero les tienen miedo a las plumas de las palomas. Se la pasan chapeando con que ellos son "El Dr. tal", "La Licenciada Pichuli" y "La licenciada en teorías de la comunicación escolar de primer nivel" (la clásica maestra que se recibió al terminar el secundario porque era el título que le daban). Son seres despreciables porque todo lo hacen en nombre de la sabiduría y se regodean en sus necedades como ninfómana en una orgía.
En contraposición se encuentran los profesionales sumisos, que aceptaron que todo es una gran cagada y trabajan un par de horas para rajarse a trabajar en otro lado, ponerse algún estudio o consultorio y dedicarse a hacer algo productivo. Muchas veces hasta idolatran a estos necios pedantes para que hagan todo el trabajo y mueran en sus propios venenos.
Los Administrativos: Son un grupo grandísimo y los que sacan a flote al resto.
Podemos diferenciar a los ignorantes, algunos terminaron la secundaria a cuestas y algún amigo de un amigo del padre los puso ahí porque la familia pedía a gritos sacárselos de encima por lacras y amebas inservibles hasta para colar fideos.
Los que trabajan como si mañana se fuera a terminar el mundo son buenos pero a la vez difíciles. Están tan programados a hacer siempre lo mismo y sin parar que si les pedís algo distinto se obnubilan y retroceden 5 casilleros. Son buenos porque te sacan de apuros, pero no te resuelven algo más allá de lo que sus cerebros de conejo los habilita.
En contraposición a ellos están los frustrados: tipos que hubiesen sido excelentes ingenieros en sistemas, contadores, investigadores de la Nasa y se quedaron renegando de su suerte en un puestito de "encargado de sector" sin saber cómo pedirle a un empleado lo que tiene que hacer. Te sacan de cualquier problema, analizan todo, son observadores y saben tomar distancia para emplear una estrategia potable. Pero se quedaron ahí. Lloran por las noches en sus camas vacías por su falta de valor para patear el tablero y hacer lo que realmente les gusta.
En el medio están los vagos: son los que nunca vamos a saber si son inteligentes o no. Nunca hacen nada. Se dedican a visitar todas las oficinas para tomar mate, llevar chismes o ir a pagar algo al Pago Fácil. Se conocen al del kiosco de al lado, al dueño del bar de la otra cuadra y planean sus vacaciones en mayo. Siempre van a contramano del resto, se enferman seguido, piden días si se les muere el perro o se esguinzan el dedo meñique. Son ñoquis por excelencia porque, generalmente, los últimos días del mes aparecen espléndidos y preguntan cuándo se cobra.
Los más molestos son los pseudodepresivos: Se quejan del jefe, de los compañeros, de los vecinos, de sus vidas.... es como si el tiempo no pasara. Son momias ojerosas que el sólo hecho de mirarlos te hace sentir empastillado con alplax. Hacen el trabajo, pero a desgano, siempre tienen un problema nuevo. Caminan arrastrando los pies y lentamente para que todos les pregunten si se sienten bien y poder desplegar su discurso funesto. Se encargan de distribuír las cadenas de mails de niños desaparecidos, vírgenes milagrosas y catástrofes mundiales si no los reenviás vos también.
Entre todos también están los jefes: algunos con antigüedad en hacer mate, otros, por puesto político. Ambos son incompetentes. Lo que resuelven es a duras penas y siempre lo consultan con los frustrados porque son los que realmente saben. No merecen la admiración ni el respeto de nadie y también lloran por los rincones cuando nadie los ve porque en el fondo de su ser saben que si se van de la muni Dios los va a ajusticiar.
Los ordenanzas, mantenimiento, limpieza: Están todos en la misma bolsa. El tipo que ayer te limpiaba el baño, hoy te lleva las carpetas en Presidencia o te cambia una bombita. Todos hacen todo, pero no hacen nada. Ellos rotan de sede y de ocupación. Generalmente, no hicieron más que el primario o el secundario incompleto. A la mayoría les gusta el faso, son jugadores o golpean a sus mujeres. Hay algún que otro loco dando vueltas que lo dejan porque "les dá lástima echarlo". Todos tuvieron una vida dura y retorcida y cayeron acá porque conocen a alguno que conoce a alguno de los de arriba.
Y ahora me van a decir que esto es impresentable. Si, y el mundo acaso no es igual? La muni, señores, es un mini mundo, en donde todas las miserias humanas se hacen presentes con mayor intensidad pero no por eso son menos reales.
En esta escuela aprendí a alejarme de la necedad, de los lobos vestidos de cordero, hice valer mis prioridades y me enamoré de mi carrera. No hice amigos ni enemigos, jugué con la cancha embarrada y los días de sol. Me compré un sillón en cuotas y mi primer equipo de audio cuando no tenía muebles. Entendí que no es posible juzgar cuando la cordura está determinada por un ser humano. Escuché más a la gente, defendí los códigos y el compañerismo a costa de haber salido lastimada y busqué un lugar mejor.
No todo es lo que parece. A veces, es cuestión de saber aprovechar las oportunidades que nos da la vida.
miércoles, 2 de septiembre de 2009
Perdido por perdido...
Definitivamente ODIO PERDER COSAS.
Me pasaba cuando era chica, en la adolescencia y ahora. Detesto que algo se me pierda, por lo tanto, no suelo perder nada.
Me molesta porque sé que no hubiera perdido eso si hubiese pensando en lo que debía pensar, dejar de pavear, de reirme, de respirar...
Esta vez perdí un arito de los que me regalaron hoy. Y era un aro que yo quería porque me hacía juego con mi anillo. Y al metrosexual pelotudo que dé una opinión nefasta puede insertarse todas las cremas que use por el ocote.
Cada vez que pierdo algo... me exaspero... me agarra una bronca interna tan grande que podría boxear con Tyson y les juro que ganaría por knock out. Es una sensación de impotencia y bronca con ganas de llorar que superan a mi intelecto y, generalmente, en esos momentos endemoniados, aparece alguna viejita simpática preguntándome qué perdí con cara de abuelita de Caperucita que me inspira a interpretar el papel de lobo y comérmela con la mirada. Pero no... la señora "solidaria" con su bolsa de vieja, zapatos de vieja y ojos de vieja que no ven nada se une a la búsqueda como el evento más productivo de toda su decrépita vida... Pero si me hubiera resuelto algo, hoy no estaría escribiendo esto... no!! la muy necesitada de afecto me encomienda a San Benito, Santa Teresita, y San Choronga para que lo pueda encontrar y se va con su paragüas de vieja reventada dejándome abajo de la lluvia sintiéndome más imbécil que antes...
Perder es como regalarle el ancho de espadas al principiante que juega al truco.
Perder es como tener que pedir prestados $500.000 con un interés del 100%.
Perder es ser millonario y comprarse un perro para tener un amigo.
Perder es llamar al encargado del edificio para que te cambie el cuerito y a la larga terminar llamando al plomero y que te cobre el triple por cambiar el vástago.
Perder es leer un libro empezando por el final.
Perder es comprarte una remerita de oferta que cuando la lavás le tenés que elevar mil rezos al lavarropas.
Perder siempre se pierde pero a mi nunca me pasa... y cada vez que pierdo pararía al mundo para que todos me busquen lo que perdí.
Si encuentran un arito, avisen... tal vez es el mío que perdí por no querer perder...
Me pasaba cuando era chica, en la adolescencia y ahora. Detesto que algo se me pierda, por lo tanto, no suelo perder nada.
Me molesta porque sé que no hubiera perdido eso si hubiese pensando en lo que debía pensar, dejar de pavear, de reirme, de respirar...
Esta vez perdí un arito de los que me regalaron hoy. Y era un aro que yo quería porque me hacía juego con mi anillo. Y al metrosexual pelotudo que dé una opinión nefasta puede insertarse todas las cremas que use por el ocote.
Cada vez que pierdo algo... me exaspero... me agarra una bronca interna tan grande que podría boxear con Tyson y les juro que ganaría por knock out. Es una sensación de impotencia y bronca con ganas de llorar que superan a mi intelecto y, generalmente, en esos momentos endemoniados, aparece alguna viejita simpática preguntándome qué perdí con cara de abuelita de Caperucita que me inspira a interpretar el papel de lobo y comérmela con la mirada. Pero no... la señora "solidaria" con su bolsa de vieja, zapatos de vieja y ojos de vieja que no ven nada se une a la búsqueda como el evento más productivo de toda su decrépita vida... Pero si me hubiera resuelto algo, hoy no estaría escribiendo esto... no!! la muy necesitada de afecto me encomienda a San Benito, Santa Teresita, y San Choronga para que lo pueda encontrar y se va con su paragüas de vieja reventada dejándome abajo de la lluvia sintiéndome más imbécil que antes...
Perder es como regalarle el ancho de espadas al principiante que juega al truco.
Perder es como tener que pedir prestados $500.000 con un interés del 100%.
Perder es ser millonario y comprarse un perro para tener un amigo.
Perder es llamar al encargado del edificio para que te cambie el cuerito y a la larga terminar llamando al plomero y que te cobre el triple por cambiar el vástago.
Perder es leer un libro empezando por el final.
Perder es comprarte una remerita de oferta que cuando la lavás le tenés que elevar mil rezos al lavarropas.
Perder siempre se pierde pero a mi nunca me pasa... y cada vez que pierdo pararía al mundo para que todos me busquen lo que perdí.
Si encuentran un arito, avisen... tal vez es el mío que perdí por no querer perder...
domingo, 23 de agosto de 2009
Efecto 2
Vivimos en el caos, estamos constantemente sujetos a él. Formamos parte de algo llamado cosmos pero somos pequeños pedazos de caos sueltos. Somos impredecibles, desordenados, y si logramos algún órden o armonía... en otro aspecto de nuestras vidas volvemos a toparnos con un nuevo caos. Pero también es cierto que en la mitología griega, gracias al caos surgió el principio. Fue la matríz por la cual empezó todo... Podría decirse que gracias a un gran desorden pudo existir una nueva armonía, un nuevo proceso, un nuevo despertar. En el caos de nuestras vidas, que muchas veces llamamos crisis o duelo, siempre aparecen sentimientos encontrados... algunos, podríamos clasificarlos como productos del caos y otros, como producto del cosmos existencial. Ese es el gran error que solemos cometer.. y que muchas veces, nos juega en contra. Tanto en el caos como en el cosmos todos los sentimientos son iguales. Lo que cambia es la intensidad. Cuando estoy en estado de caos, el amor, la bronca, la ilusión, la tristeza.. etc... es tan intenso/a que no me permite sentir otras cosas, y buscar la armonia con otros sentires... Cuando, por el contrario, estoy dentro de mi cosmos, el amor se funde con los demás sentimientos y comienza el estado de dicha, de aceptación por aquello que la vida me brinda. Ambos conceptos son parte de la vida, pero el caos es el que nos muestra todo tan intenso, que no nos da espacios para algo más. Es por este motivo que nos confundimos tanto. En primer lugar, porque no sabemos en qué momento estamos en caos o en cosmos. En segundo lugar, si logramos descifrar en que momento existencial estamos, nos queda observar cuál es aquel sentimiento tan intenso y, por último, negociar. El proceso de negociación es el más fructífero y crucial porque determina si logramos crecer y desarrollar nuestras potencialidades para un cambio y un nuevo orden o nos estancamos en el caos y en la intensidad absurda y ciega. Esta negociación es la más difícil por la que pasamos los seres humanos. Es muy fácil establecer contratos con un otro, establecer sumas de dinero, establecer relaciones laborales, de pareja, de amistad... pero no es igual en este tipo de negocio... porque siempre se negocia con el propio ser. Y somos seres mentales. Analizamos lo que conviene y lo que no, pensamos en las consecuencias y también tenemos alma... y allí es cuando las fuerzas del hombre compiten entre si, cuando el caos explota y se hace más fuerte... cuando el alma y la mente rompen sus acuerdos, porque un sentimiento invade a toda la existencia. La mente quiere manejarlo, sobornarlo, y el alma lo saca a relucir, y tanta presión hace que las fuerzas se sometan a la inevitable semilla discordante.
El proceso de negociación entonces, consiste en observar a aquellas fuerzas sin intervenir. Pero, ¿cómo no intervenir si esto ocurre dentro nuestro? El ser es cuerpo, mente y alma. Sabemos que después de gran tormenta siempre salió el sol. Nuestro cuerpo tiene memoria. Con la fe suficiente y la confianza plena, todas las fuerzas vuelven a su lugar. Y es nuestro derecho, cuando la tormenta ya pasó, hacer que estas fuerzas renovadas nos envuelvan, nos completen, nos unan mas.
Lo mismo ocurre en el mundo... el extremo de oriente con su fantástica espiritualidad, tan intensa que nos lleva a su polo opuesto: la situación más paupérrima. Y después... el extremo de occidente con su capitalismo enérgico, materialismo envuelto en rutinas inertes o patentado en estados de estrés permanentes silenciados, sumando todo esto a la falta de valores y sentido por la vida.
Lo más profundo de la espiritualidad es un cuerpo sano capaz de poder expresar al ser en su forma más completa... y sin embargo, seguimos enfrentando continentes, culturas, en lugar de encontrar el bendito equilibrio.
Perdurar en la desgracia es morir dos veces. Cometer los mismos errores es tapar la basura con la alfombra llamada vida. Todos los seres humanos tenemos la capacidad de corresponder a nuestras fuerzas internas. Si el caos es la causa del efecto cosmos, el sentimiento es la causa del efecto llamado evolución.
lunes, 10 de agosto de 2009
Efecto 1
Peor que un ignorante es el talento desperdiciado.
Peor que una mujer histérica es una mujer despechada.
Peor que un hombre desinteresado es un hombre chismoso.
Peor que un necio es aquel que sigue la discusión.
Peor que una fanática de Michael Jackson es un fanático de Axel.
Peor que un mujeriego es el gay reprimido.
Peor que un notero sublevado es un político malicioso.
Peores que un programa amarillista son un millón de desocupados.
Peor que una gripe A es el índice de desnutrición en el mundo.
Peor que un pseudo iluminado por Krishna es un cura pedófilo.
Peor que una religión es la falta de comunicación en el mundo.
Peor que un plagio de Jorge Bucay son los 771 millones de adultos que no saben leer ni escribir.
Peor que una mentira es la falta de inteligencia emocional.
Peor que un maestro que se recibió en 2 años es la manipulación política que produce la falta de educación.
Peor que una Facultad Privada es la falta de compromiso con una vocación.
Peor que un Médico engreído es la falta de mérito que tiene un profesional en este país.
Siempre hay cosas peores, lo importante es no hacerse eco de eso, trabajar en lo que somos y podemos llegar a ser.Es increíble lo improductivo que se vuelve el universo cada vez que perpetramos la fatiga mental. Y lo más grave de este artilugio es que no se ve... a menos que hagas una radiografía cerebral.....
Peor que una mujer histérica es una mujer despechada.
Peor que un hombre desinteresado es un hombre chismoso.
Peor que un necio es aquel que sigue la discusión.
Peor que una fanática de Michael Jackson es un fanático de Axel.
Peor que un mujeriego es el gay reprimido.
Peor que un notero sublevado es un político malicioso.
Peores que un programa amarillista son un millón de desocupados.
Peor que una gripe A es el índice de desnutrición en el mundo.
Peor que un pseudo iluminado por Krishna es un cura pedófilo.
Peor que una religión es la falta de comunicación en el mundo.
Peor que un plagio de Jorge Bucay son los 771 millones de adultos que no saben leer ni escribir.
Peor que una mentira es la falta de inteligencia emocional.
Peor que un maestro que se recibió en 2 años es la manipulación política que produce la falta de educación.
Peor que una Facultad Privada es la falta de compromiso con una vocación.
Peor que un Médico engreído es la falta de mérito que tiene un profesional en este país.
Siempre hay cosas peores, lo importante es no hacerse eco de eso, trabajar en lo que somos y podemos llegar a ser.Es increíble lo improductivo que se vuelve el universo cada vez que perpetramos la fatiga mental. Y lo más grave de este artilugio es que no se ve... a menos que hagas una radiografía cerebral.....
domingo, 9 de agosto de 2009
Mitos
Dice el mito Mongol de la creación del mundo:
Apareció un perro salvaje que era azul y gris,
cuyo destino era impuesto por el cielo.
Su mujer era una corza.
Así empieza otra historia de amor.
El perro salvaje con su valor, su fuerza, la corza con su dulzura, su intuición y su elegancia.
El cazador y la presa se encuentran, y se aman.
Conforme a las leyes de la naturaleza, uno debería destruír al otro, pero en el amor no hay bien ni mal, no hay construcción ni destrucción, hay movimientos.
Y el amor cambia las leyes de la naturaleza.
En la contradicción, el amor gana fuerza. En la confrontación y en la transformación, el amor se preserva.
Cuando el poeta italiano Dante escribió La Divina Comedia, dijo: "El día en que el hombre permita que el verdadero amor surja, las cosas que están bien estructuradas se transformarán en confusión y harán que se tambalee todo aquello que creemos que es cierto, que es verdad."
El amor es una fuerza salvaje. Cuando intentamos controlarlo, nos destruye. Cuando intentamos aprisionarlo, nos esclaviza. Cuando intentamos entenderlo, nos deja perdidos y confusos.
Esta fuerza está en la Tierra para darnos alegría, para acercarnos a Dios y a nuestro prójimo: y aún así, de la manera que amamos hoy, tenemos una hora de angustia por cada hora de paz.
Extraido de "El Zahir" (Paulo Coelho)
miércoles, 5 de agosto de 2009
Aleteo de Mariposa...
Del que sin ser tu marido,
ni tu novio,
ni tu amante,
es el que más te ha querido...
con eso tengo bastante.
ni tu novio,
ni tu amante,
es el que más te ha querido...
con eso tengo bastante.
El miedo y el amor
Si el amor gana sobre el miedo, si sabemos mirarnos y nos dejamos mirar, tendremos la mejor ocasión de madurar y así, nuestra capacidad de amar podrá ir en aumento.
A medida que crecemos, dejamos atrás la manera de enamorarnos de los veinte años, quizá quede atrás algo de locura, pero pueden abrirse paso la profundidad y la madurez, una madurez necesaria para que sin dejar de buscar un amor perfecto, seamos capaces de disfrutar de un amor real, entre personas reales.
...Y cuando se hizo grande, su padre le dijo:
-Hijo mío, no todos nacen con alas. Y si bien es cierto que no tienes obligación de volar, opino que sería penoso que te limitaras a caminar teniendo las alas que el buen Dios te ha dado.
-Pero yo no sé volar – contestó el hijo.
-Ven – dijo el padre.
Lo tomó de la mano y caminando lo llevó al borde del abismo en la montaña.
-Ves hijo, este es el vacío. Cuando quieras podrás volar. Sólo debes pararte aquí, respirar profundo, y saltar al abismo. Una vez en el aire extenderás las alas y volarás...
El hijo dudó.
-¿Y si me caigo?
-Aunque te caigas no morirás, sólo algunos machucones que harán más fuerte para el siguiente intento –contestó el padre.
El hijo volvió al pueblo, a sus amigos, a sus pares, a sus compañeros con los que había caminado toda su vida.
Los más pequeños de mente dijeron:
-¿Estás loco?
-¿Para qué?
-Tu padre está delirando...
-¿Qué vas a buscar volando?
-¿Por qué no te dejas de pavadas?
-Y además, ¿quién necesita?
Los más lúcidos también sentían miedo:
-¿Será cierto?
-¿No será peligroso?
-¿Por qué no empiezas despacio?
-En todo casa, prueba tirarte desde una escalera.
-...O desde la copa de un árbol, pero... ¿desde la cima?
El joven escuchó el consejo de quienes lo querían.
Subió a la copa de un árbol y con coraje saltó...
Desplegó sus alas.
Las agitó en el aire con todas sus fuerzas... pero igual... se precipitó a tierra...
Con un gran chichón en la frente se cruzó con su padre:
-¡Me mentiste! No puedo volar. Probé, y ¡mira el golpe que me di!. No soy como tú. Mis alas son de adorno... – lloriqueó.
-Hijo mío – dijo el padre – Para volar hay que crear el espacio de aire libre necesario para que las alas se desplieguen.
Es como tirarse en un paracaídas... necesitas cierta altura antes de saltar.
Para aprender a volar siempre hay que empezar corriendo un riesgo.
Si uno no quiere correr riesgos, lo mejor será resignarse y seguir caminando como siempre.
A medida que crecemos, dejamos atrás la manera de enamorarnos de los veinte años, quizá quede atrás algo de locura, pero pueden abrirse paso la profundidad y la madurez, una madurez necesaria para que sin dejar de buscar un amor perfecto, seamos capaces de disfrutar de un amor real, entre personas reales.
...Y cuando se hizo grande, su padre le dijo:
-Hijo mío, no todos nacen con alas. Y si bien es cierto que no tienes obligación de volar, opino que sería penoso que te limitaras a caminar teniendo las alas que el buen Dios te ha dado.
-Pero yo no sé volar – contestó el hijo.
-Ven – dijo el padre.
Lo tomó de la mano y caminando lo llevó al borde del abismo en la montaña.
-Ves hijo, este es el vacío. Cuando quieras podrás volar. Sólo debes pararte aquí, respirar profundo, y saltar al abismo. Una vez en el aire extenderás las alas y volarás...
El hijo dudó.
-¿Y si me caigo?
-Aunque te caigas no morirás, sólo algunos machucones que harán más fuerte para el siguiente intento –contestó el padre.
El hijo volvió al pueblo, a sus amigos, a sus pares, a sus compañeros con los que había caminado toda su vida.
Los más pequeños de mente dijeron:
-¿Estás loco?
-¿Para qué?
-Tu padre está delirando...
-¿Qué vas a buscar volando?
-¿Por qué no te dejas de pavadas?
-Y además, ¿quién necesita?
Los más lúcidos también sentían miedo:
-¿Será cierto?
-¿No será peligroso?
-¿Por qué no empiezas despacio?
-En todo casa, prueba tirarte desde una escalera.
-...O desde la copa de un árbol, pero... ¿desde la cima?
El joven escuchó el consejo de quienes lo querían.
Subió a la copa de un árbol y con coraje saltó...
Desplegó sus alas.
Las agitó en el aire con todas sus fuerzas... pero igual... se precipitó a tierra...
Con un gran chichón en la frente se cruzó con su padre:
-¡Me mentiste! No puedo volar. Probé, y ¡mira el golpe que me di!. No soy como tú. Mis alas son de adorno... – lloriqueó.
-Hijo mío – dijo el padre – Para volar hay que crear el espacio de aire libre necesario para que las alas se desplieguen.
Es como tirarse en un paracaídas... necesitas cierta altura antes de saltar.
Para aprender a volar siempre hay que empezar corriendo un riesgo.
Si uno no quiere correr riesgos, lo mejor será resignarse y seguir caminando como siempre.
martes, 21 de julio de 2009
Madre hay una sola... (que no te toque esta)
Ayer, en el medio de la Avenida San Pedrito (la continuación de Nazca), me encontré a una bebé de alrededor de dos años, con pañales, caminando a cuestas y esquivando autos. Cruzé sin mirar, hice malabares para agarrarla y me quedé esperando alguna señal de búsqueda de algún padre preocupado, pero no había nada. Nada. Después de unos minutos (que para mi fueron una eternidad) el empleado de un estacionamiento la reconoció: "Esta nena es de la parrilla de acá al lado"... yo y unos cuántos imbéciles más, que a esta altura no sabían si tenerme miedo por mi cara desencajada o lástima por mis manos temblorosas, nos acercamos a la parrilla desde donde se podía divisar en la mitad del salón a una infradotada que de mujer no tenía nada, mirando toda la escena cual espectador de la obra más siniestra de los últimos tiempos. Mi angustia y la impotencia me cegaron... no atiné a más que decirle que la cuide y que la podía pisar un auto. Me fui sin mirar para atrás... y en mi mente la cara de la inútil que se hace llamar madre, pensando en todas aquellas mujeres que no pueden tener hijos y que darían sus ojos por tener la posibilidad de criar con amor a una criatura. Después llegaron las preguntas acusadoras: "¿El sólo hecho de tener un hijo da el derecho de ser madre?, ¿Cuánto vale una vida y por qué cualquiera puede adueñarse de un ser sólo porque se fusionaron dos células compatibles en el curso de la reproducción sexual ? ¿Lo biológico tiene que ver con la capacidad de criar, contener, amar, poseer un instinto maternal?"
Evidentemente, gracias a la adopción, podemos decir que no. Gracias a aquellas mujeres que abandonan a un bebé en un tacho de basura, otra mujer puede experimentar el placer de amar a una persona. Pero, lamentablemente, existen estas mujeres "al paso", estas impertinentes que tienen hijos "de casualidad", que rompen con todas las leyes de la vida y no son ni dejan ser. No crian a sus hijos, ni son madres. Son las responsables de los futuros delincuentes, las que aparecen en Crónica al grito de "Quiero justicia para el que mató a mi hijo" y terminan en la mesa de Mirtha Legrand explicando lo que es el paco. Me indigna pensar que estas abominables producciones que van en contra de la naturaleza puedan tener hijos. Debería existir una ley a favor de ligar las trompas antes de que aconteciera semejante obra de Dios... obra que no les pertenece ni les perteneció jamás. Vivimos hablando de la violencia en todos lados, de la inseguridad que padecemos pasivamente por un lado, y de la que somos responsables, por otro. Un niño es siendo pegado, abusado, prostituido, asesinado o inmolado: es mercancía barata. Es un huesped familiar que se torna enemigo cuando la comunidad rechaza el límite como defensa y la defensa de algunos límites necesarios para la constitución del ser humano. Todos somos responsables por estas pseudomadres que libran al azar la vida de alguien indefenso, sin voz ni voto.
Entonces, ¿Cómo se fabrica un delincuente?: Cuando el Estado evade el amparo que le corresponde brindar a la población y elude acciones de limitación que no es lo mismo que represión social, cuando las instituciones olvidan el sentido para el cual fueron creadas y prefieren la comodidad de la burocracia y la corrupción, cuando los hombres se esconden de sus responsabilidades ante los otros y, por lo tanto, de su función de transmisión de la Ley, entonces la sociedad en su conjunto está en riesgo y cada ser hablante queda al borde del delito.
Siempre suelo oír la frase "esto es la ley de la selva" para graficar la falta de códigos que enfrenta a unos con otros, pero en la selva, no suele una especie atacarse a sí misma. El hombre es el que tiene la "virtud" de proyectar la propia agresividad homicida en su semejante. Tenemos ese juego loco de darle consistencia a un otro para definirse a partir de lo que no es y a su vez no soportar que el otro sea.
Cuando visiten la parrilla "La patagonia rebelde" (si es que se animan a entrar) sepan que hay una infanticida en potencia, estúpida, libidinosa que viola todas las leyes humanas y cometió la imprudencia de no usar preservativo.
Ahora que lo veo con más calma... no le tendría que haber dicho nada... debería haberle pegado hasta dejarla inconciente.
Evidentemente, gracias a la adopción, podemos decir que no. Gracias a aquellas mujeres que abandonan a un bebé en un tacho de basura, otra mujer puede experimentar el placer de amar a una persona. Pero, lamentablemente, existen estas mujeres "al paso", estas impertinentes que tienen hijos "de casualidad", que rompen con todas las leyes de la vida y no son ni dejan ser. No crian a sus hijos, ni son madres. Son las responsables de los futuros delincuentes, las que aparecen en Crónica al grito de "Quiero justicia para el que mató a mi hijo" y terminan en la mesa de Mirtha Legrand explicando lo que es el paco. Me indigna pensar que estas abominables producciones que van en contra de la naturaleza puedan tener hijos. Debería existir una ley a favor de ligar las trompas antes de que aconteciera semejante obra de Dios... obra que no les pertenece ni les perteneció jamás. Vivimos hablando de la violencia en todos lados, de la inseguridad que padecemos pasivamente por un lado, y de la que somos responsables, por otro. Un niño es siendo pegado, abusado, prostituido, asesinado o inmolado: es mercancía barata. Es un huesped familiar que se torna enemigo cuando la comunidad rechaza el límite como defensa y la defensa de algunos límites necesarios para la constitución del ser humano. Todos somos responsables por estas pseudomadres que libran al azar la vida de alguien indefenso, sin voz ni voto.
Entonces, ¿Cómo se fabrica un delincuente?: Cuando el Estado evade el amparo que le corresponde brindar a la población y elude acciones de limitación que no es lo mismo que represión social, cuando las instituciones olvidan el sentido para el cual fueron creadas y prefieren la comodidad de la burocracia y la corrupción, cuando los hombres se esconden de sus responsabilidades ante los otros y, por lo tanto, de su función de transmisión de la Ley, entonces la sociedad en su conjunto está en riesgo y cada ser hablante queda al borde del delito.
Siempre suelo oír la frase "esto es la ley de la selva" para graficar la falta de códigos que enfrenta a unos con otros, pero en la selva, no suele una especie atacarse a sí misma. El hombre es el que tiene la "virtud" de proyectar la propia agresividad homicida en su semejante. Tenemos ese juego loco de darle consistencia a un otro para definirse a partir de lo que no es y a su vez no soportar que el otro sea.
Cuando visiten la parrilla "La patagonia rebelde" (si es que se animan a entrar) sepan que hay una infanticida en potencia, estúpida, libidinosa que viola todas las leyes humanas y cometió la imprudencia de no usar preservativo.
Ahora que lo veo con más calma... no le tendría que haber dicho nada... debería haberle pegado hasta dejarla inconciente.
domingo, 12 de julio de 2009
Somos casi el 100% !!!
Lo que les voy a decir, es malo, feminista y cruel. Pero es la posta.Si hoy llegasen Extraterrestres a la Tierra y les ofreciesen a todos los hombres de la Tierra, convertirse en Mariano Martínez, el 97.75% debería aceptar sin siquiera titubear.Por supuesto, el machista pelotudo, va a poner el grito en el cielo. Pero después de hacerse el ofendido unos 30 minutos, y ante la evidencia irrefutable, va a tener que resignarse y aceptarlo.
Estos son los hombres mas sexys de acuerdo al calendario Metropolitan
(y para mi, por supuesto):
Para el 97.75% de los hombres, convertirse en Rodrigo Guirao sería un salto evolutivo tan grande como cuando el primer mono se irguió y empezó a caminar en 2 patas.Yo sé que esto le parece injusto a la mayoría de los hombres, pero es la verdad, y yo no tengo la culpa.Solo soy una simple mensajera.Por desgracia, es bastante irreal el temita de los aliens bajando y ofreciendo estas maravillosas mutaciones.Quedensé tranquilos chicos, con menos también nos arreglamos.
Este posteo va dedicado a mi amigo Diego, a quien le robé su teoría científica en contra de las mujeres. Pampita es HERMOSA! y acepto tu posteo con mi ego herido, dentro del 97,75% de las mujeres y sabiendo que no debemos exigir más de aquello que podemos dar... teorías más.. teorías menos... todos estamos en la misma condición.
Estos son los hombres mas sexys de acuerdo al calendario Metropolitan
(y para mi, por supuesto):
Para el 97.75% de los hombres, convertirse en Rodrigo Guirao sería un salto evolutivo tan grande como cuando el primer mono se irguió y empezó a caminar en 2 patas.Yo sé que esto le parece injusto a la mayoría de los hombres, pero es la verdad, y yo no tengo la culpa.Solo soy una simple mensajera.Por desgracia, es bastante irreal el temita de los aliens bajando y ofreciendo estas maravillosas mutaciones.Quedensé tranquilos chicos, con menos también nos arreglamos.
Este posteo va dedicado a mi amigo Diego, a quien le robé su teoría científica en contra de las mujeres. Pampita es HERMOSA! y acepto tu posteo con mi ego herido, dentro del 97,75% de las mujeres y sabiendo que no debemos exigir más de aquello que podemos dar... teorías más.. teorías menos... todos estamos en la misma condición.
lunes, 6 de julio de 2009
Caro: 1 Estadística: 0
Estoy confundida. No entiendo muy bien de que lado estoy. Confundo fantasía con realidad. Y a veces creo que no estoy del lado de ninguna. Alguna vez me propuse ser una persona "de bien", con objetivos claros, pensé seriamente en replantearme si debía seguir con mis hábitos de adolescente y ponerme firme con las responsabilidades. Pero... la vida te da sorpresas. Conocí tantos adultos irresponsables como caracoles en la playa. Presencié diálogos de adultos tan ingenuos e inmaduros en los cuales la necedad y la ignorancia se congraciaban con mis anhelos de seguir siendo así... tan imbécil como siempre. Durante mucho tiempo pensé que la realidad era esa... ser ignorante era parte del mundo de los adultos, nadie podía discutir algo que un adulto, en su calidad de tal, opinaba cual Oráculo.
Yo creí que todos mis pensamientos eran cosa de púber rebelde que no sabe lo que quiere.
Hasta que crecí... dejé de ser puber, dejé la adolescencia... y me encontré con que seguía pensando que aquellos adultos importantes eran tan o más miserables que yo.. y que la realidad que era ya no estaba, que yo también estaba en la misma condición de adulta... y seguía sumándome al adulto ignorante de mi niñez.
Cuando quise cambiar, me preguntaron para qué estudiaba, por qué discutía, de qué me quejaba... Y la respuesta siempre fue la misma: "Porque no quiero ser como vos" "Porque algo tiene que cambiar"... Muchas veces se los decía en la cara, otras, me callaba, y muchas otras, les dí la razón, porque es inútil discutir con un necio:podría no notarse la diferencia.
No soy nadie. Lo que sé, lo sé por leer o porque alguien me lo dijo. Tal vez por alguna experiencia. Pero estoy segura de que sigo buscando discernir fantasía de realidad todo el tiempo. Y puede parecer a simple vista algo sencillo, de sentido común.
Infinidad de veces tuve ilusiones ópticas de cosas que eran irrefutables. Infinidad de veces algunas cosas que creí totalmente de órden fantástico... terminaron siendo filosofías de vida, efectos de causas totalmente reales y concretas.
Daba lo que no tenía por alguien que decía ser mi amigo y terminó siendo el abogado del diablo.
Me gané una cerveza en un boliche... entre 1000 números posibles!! Las probabilidades estuvieron de mi lado una vez en la vida... pero me gané UNA CERVEZA!
Yo creí que todos mis pensamientos eran cosa de púber rebelde que no sabe lo que quiere.
Hasta que crecí... dejé de ser puber, dejé la adolescencia... y me encontré con que seguía pensando que aquellos adultos importantes eran tan o más miserables que yo.. y que la realidad que era ya no estaba, que yo también estaba en la misma condición de adulta... y seguía sumándome al adulto ignorante de mi niñez.
Cuando quise cambiar, me preguntaron para qué estudiaba, por qué discutía, de qué me quejaba... Y la respuesta siempre fue la misma: "Porque no quiero ser como vos" "Porque algo tiene que cambiar"... Muchas veces se los decía en la cara, otras, me callaba, y muchas otras, les dí la razón, porque es inútil discutir con un necio:podría no notarse la diferencia.
No soy nadie. Lo que sé, lo sé por leer o porque alguien me lo dijo. Tal vez por alguna experiencia. Pero estoy segura de que sigo buscando discernir fantasía de realidad todo el tiempo. Y puede parecer a simple vista algo sencillo, de sentido común.
Infinidad de veces tuve ilusiones ópticas de cosas que eran irrefutables. Infinidad de veces algunas cosas que creí totalmente de órden fantástico... terminaron siendo filosofías de vida, efectos de causas totalmente reales y concretas.
Daba lo que no tenía por alguien que decía ser mi amigo y terminó siendo el abogado del diablo.
Me gané una cerveza en un boliche... entre 1000 números posibles!! Las probabilidades estuvieron de mi lado una vez en la vida... pero me gané UNA CERVEZA!
domingo, 28 de junio de 2009
El maestro del Bypass
Hoy recibí este texto en mi correo. No sé si es real o no, pero es algo que realmente no me preocupa. Como este blog tiene como fin que tomemos conciencia de alguna forma de que somos responsables de todo lo que hacemos y de lo que dejamos de hacer por elección, poder leer esta "carta" me produjo una necesidad de reconocimiento a un médico que hizo algo por la salud en nuestro país. Para quien no tiene idea de nada hacer click en el enlace: René Favaloro, para quienes realmente no les interesa, prefiero que visiten el facebook de algún infradotado de casi ángeles, pero dejen de frecuentar este blog porque son casos perdidos y merecen ser lapidados en plaza de mayo.
El Juez liberó la nota que dejó el Dr. René Favaloro antes de suicidarse.
Estimo imprescindible su lectura y por ello reenvío el correo que he recibido.
(Del Dr.. René Favaloro/ julio 29-2000 - 14,30 horas)
Si se lee mi carta de renuncia a la Cleveland Clinic , está claro que mi regreso a la Argentina (después de haber alcanzado un lugar destacado en la cirugía cardiovascular) se debió a mi eterno compromiso con mi patria. Nunca perdí mis raíces.. Volví para trabajar en docencia, investigación y asistencia médica. La primera etapa en el Sanatorio Guemes, demostró que inmediatamente organizamos la residencia en cardiología y cirugía cardiovascular, además de cursos de post grado a todos los niveles.
Le dimos importancia también a la investigación clínica en donde participaron la mayoría de los miembros de nuestro grupo.
En lo asistencial exigimos de entrada un número de camas para los indigentes. Así, cientos de pacientes fueron operados sin cargo alguno. La mayoría de nuestros pacientes provenían de las obras sociales. El sanatorio tenía contrato con las más importantes de aquel entonces.
La relación con el sanatorio fue muy clara: los honorarios, provinieran de donde provinieran, eran de nosotros; la internación, del sanatorio (sin duda la mayor tajada).
Nosotros con los honorarios pagamos las residencias y las secretarias y nuestras entradas se distribuían entre los médicos proporcionalmente.
Nunca permití que se tocara un solo peso de los que no nos correspondía.
A pesar de que los directores aseguraban que no había retornos, yo conocía que sí los había. De vez en cuando, a pedido de su director, saludaba a los sindicalistas de turno, que agradecían nuestro trabajo.
Este era nuestro único contacto.
A mediados de la década del 70, comenzamos a organizar la Fundación. Primero con la ayuda de la Sedra, creamos el departamento de investigación básica que tanta satisfacción nos ha dado y luego la construcción del Instituto de Cardiología y cirugía cardiovascular.
Cuando entró en funciones, redacté los 10 mandamientos que debían sostenerse a rajatabla, basados en el lineamiento ético que siempre me ha acompañado.
La calidad de nuestro trabajo, basado en la tecnología incorporada más la tarea de los profesionales seleccionados hizo que no nos faltara trabajo, pero debimos luchar continuamente con la corrupción imperante en la medicina (parte de la tremenda corrupción que ha contaminado a nuestro país en todos los niveles sin límites de ninguna naturaleza). Nos hemos negado sistemáticamente a quebrar los lineamientos éticos, como consecuencia, jamás dimos un solo peso de retorno. Así, obras sociales de envergadura no mandaron ni mandan sus pacientes al Instituto.
¡Lo que tendría que narrar de las innumerables entrevistas con los sindicalistas de turno!
Manga de corruptos que viven a costa de los obreros y coimean fundamentalmente con el dinero de las obras sociales que corresponde a la atención médica.
Lo mismo ocurre con el PAMI. Esto lo pueden certificar los médicos de mi país que para sobrevivir deben aceptar participar del sistema implementado a lo largo y ancho de todo el país.
Valga un solo ejemplo: el PAMI tiene una vieja deuda con nosotros, (creo desde el año 94 o 95) de 1.900.000 pesos; la hubiéramos cobrado en 48 horas si hubiéramos aceptado los retornos que se nos pedían (como es lógico no a mí directamente) .
Si hubiéramos aceptado las condiciones imperantes por la corrupción del sistema (que se ha ido incrementando en estos últimos años) deberíamos tener 100 camas más. No daríamos abasto para atender toda la demanda.
El que quiera negar que todo esto es cierto que acepte que rija en la Argentina, el principio fundamental de la libre elección del médico, que terminaría con los acomodados de turno.
Los mismo ocurre con los pacientes privados (incluyendo los de la medicina prepaga) el médico que envía a estos pacientes por el famoso ana-ana , sabe, espera, recibir una jugosa participación del cirujano.
Hace muchísimos años debo escuchar aquello de que Favaloro no opera más! ¿De dónde proviene este infundio?. Muy simple: el pacientes es estudiado. Conclusión, su cardiólogo le dice que debe ser operado. El paciente acepta y expresa sus deseos de que yo lo opere. 'Pero cómo, usted no sabe que Favaloro no opera hace tiempo?'. 'Yo le voy a recomendar un cirujano de real valor, no se preocupe'. El cirujano 'de real valor' además de su capacidad profesional retornará al cardiólogo mandante un 50% de los honorarios!
Varios de esos pacientes han venido a mi consulta no obstante las 'indicaciones' de su cardiólogo. '¿Doctor, usted sigue operando?' y una vez más debo explicar que sí, que lo sigo haciendo con el mismo entusiasmo y responsabilidad de siempre.
Muchos de estos cardiólogos, son de prestigio nacional e internacional.
Concurren a los Congresos del American College o de la American Heart y entonces sí, allí me brindan toda clase de felicitaciones y abrazos cada vez que debo exponer alguna 'lecture' de significación. Así ocurrió cuando la de Paul D. White lecture en Dallas, decenas de cardiólogos argentinos me abrazaron, algunos con lágrimas en los ojos. Pero aquí, vuelven a insertarse en el 'sistema' y el dinero es lo que más les interesa.
La corrupción ha alcanzado niveles que nunca pensé presenciar. Instituciones de prestigio como el Instituto Cardiovascular Buenos Aires, con excelentes profesionales médicos, envían empleados bien entrenados que visitan a los médicos cardiólogos en sus consultorios. Allí les explican en detalles los mecanismos del retorno y los porcentajes que recibirán no solamente por la cirugía, los métodos de diagnóstico no invasivo (Holter eco, camara y etc., etc.) los cateterismos, las angioplastias, etc. etc., están incluidos..
No es la única institución. Médicos de la Fundación me han mostrado las hojas que les dejan con todo muy bien explicado. Llegado el caso, una vez el paciente operado, el mismo personal entrenado, visitará nuevamente al cardiólogo, explicará en detalle 'la operación económica' y entregará el sobre correspondiente! .
La situación actual de la Fundación es desesperante, millones de pesos a cobrar de tarea realizada, incluyendo pacientes de alto riesgo que no podemos rechazar. Es fácil decir 'no hay camas disponibles' .
Nuestro juramento médico lo impide.
Estos pacientes demandan un alto costo raramente reconocido por las obras sociales. A ello se agregan deudas por todos lados, las que corresponden a la construcción y equipamiento del ICYCC, los proveedores, la DGI, los bancos, los médicos con atrasos de varios meses.. Todos nuestros proyectos tambalean y cada vez más todo se complica.
En Estados Unidos, las grandes instituciones médicas, pueden realizar su tarea asistencial, la docencia y la investigación por las donaciones que reciben.
Las cinco facultades médicas más trascendentes reciben más de 100 millones de dólares cada una! Aquí, ni soñando.
Realicé gestiones en el BID que nos ayudó en la etapa inicial y luego publicitó en varias de sus publicaciones a nuestro instituto como uno de sus logros!. Envié cuatro cartas a Enrique Iglesias, solicitando ayuda (¡tiran tanto dinero por la borda en esta Latinoamérica! ) todavía estoy esperando alguna respuesta. Maneja miles de millones de dólares, pero para una institución que ha entrenado centenares de médicos desparramados por nuestro país y toda Latinoamérica, no hay respuesta.
¿Cómo se mide el valor social de nuestra tarea docente?
Es indudable que ser honesto, en esta sociedad corrupta tiene su precio. A la corta o a la larga te lo hacen pagar.
La mayoría del tiempo me siento solo. En aquella carta de renuncia a la C. Clinic , le decía al Dr. Effen que sabía de antemano que iba a tener que luchar y le recordaba que Don Quijote era español!
Sin duda la lucha ha sido muy desigual.
El proyecto de la Fundación tambalea y empieza a resquebrajarse.
Hemos tenido varias reuniones, mis colaboradores más cercanos, algunos de ellos compañeros de lucha desde nuestro recordado Colegio Nacional de La Plata, me aconsejan que para salvar a la Fundación debemos incorporarnos al 'sistema'.
Sí al retorno, sí al ana-ana.
'Pondremos gente a organizar todo'. Hay 'especialistas' que saben como hacerlo. 'Debés dar un paso al costado. Aclararemos que vos no sabés nada, que no estás enterado'. 'Debés comprenderlo si querés salvar a la Fundación'
¡Quién va a creer que yo no estoy enterado!
En este momento y a esta edad terminar con los principios éticos que recibí de mis padres, mis maestros y profesores me resulta extremadamente difícil. No puedo cambiar, prefiero desaparecer.
Joaquín V. González, escribió la lección de optimismo que se nos entregaba al recibirnos: 'a mí no me ha derrotado nadie'. Yo no puedo decir lo mismo. A mí me ha derrotado esta sociedad corrupta que todo lo controla. Estoy cansado de recibir homenajes y elogios al nivel internacional. Hace pocos días fui incluido en el grupo selecto de las leyendas del milenio en cirugía cardiovascular. El año pasado debí participar en varios países desde Suecia a la India escuchando siempre lo mismo.
'¡La leyenda, la leyenda!'
Quizá el pecado capital que he cometido, aquí en mi país, fue expresar siempre en voz alta mis sentimientos, mis críticas, insisto, en esta sociedad del privilegio, donde unos pocos gozan hasta el hartazgo, mientras la mayoría vive en la miseria y la desesperación.. Todo esto no se perdona, por el contrario se castiga.
Me consuela el haber atendido a mis pacientes sin distinción de ninguna naturaleza. Mis colaboradores saben de mi inclinación por los pobres, que viene de mis lejanos años en Jacinto Arauz.
Estoy cansado de luchar y luchar, galopando contra el viento como decía Don Ata.
No puedo cambiar.
No ha sido una decisión fácil pero sí meditada.
No se hable de debilidad o valentía.
El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, hable de debilidad o valentía.
El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, con ella me voy de la mano.
Sólo espero no se haga de este acto una comedia. Al periodismo le pido que tenga un poco de piedad.
Estoy tranquilo. Alguna vez en un acto académico en USA se me presentó como a un hombre bueno que sigue siendo un médico rural. Perdónenme, pero creo, es cierto. Espero que me recuerden así.
En estos días he mandado cartas desesperadas a entidades nacionales, provinciales, empresarios, sin recibir respuesta.
En la Fundación ha comenzado a actuar un comité de crisis con asesoramiento externo. Ayer empezaron a producirse las primeras cesantías. Algunos, pocos, han sido colaboradores fieles y dedicados. El lunes no podría dar la cara.
A mi familia en particular a mis queridos sobrinos, a mis colaboradores, a mis amigos, recuerden que llegué a los 77 años. No aflojen, tienen la obligación de seguir luchando por lo menos hasta alcanzar la misma edad, que no es poco.
Una vez más reitero la obligación de cremarme inmediatamente sin perder tiempo y tirar mis cenizas en los montes cercanos a Jacinto Arauz, allá en La Pampa.
Queda terminantemente prohibido realizar ceremonias religiosas o civiles.
Un abrazo a todos
René Favaloro
El Juez liberó la nota que dejó el Dr. René Favaloro antes de suicidarse.
Estimo imprescindible su lectura y por ello reenvío el correo que he recibido.
(Del Dr.. René Favaloro/ julio 29-2000 - 14,30 horas)
Si se lee mi carta de renuncia a la Cleveland Clinic , está claro que mi regreso a la Argentina (después de haber alcanzado un lugar destacado en la cirugía cardiovascular) se debió a mi eterno compromiso con mi patria. Nunca perdí mis raíces.. Volví para trabajar en docencia, investigación y asistencia médica. La primera etapa en el Sanatorio Guemes, demostró que inmediatamente organizamos la residencia en cardiología y cirugía cardiovascular, además de cursos de post grado a todos los niveles.
Le dimos importancia también a la investigación clínica en donde participaron la mayoría de los miembros de nuestro grupo.
En lo asistencial exigimos de entrada un número de camas para los indigentes. Así, cientos de pacientes fueron operados sin cargo alguno. La mayoría de nuestros pacientes provenían de las obras sociales. El sanatorio tenía contrato con las más importantes de aquel entonces.
La relación con el sanatorio fue muy clara: los honorarios, provinieran de donde provinieran, eran de nosotros; la internación, del sanatorio (sin duda la mayor tajada).
Nosotros con los honorarios pagamos las residencias y las secretarias y nuestras entradas se distribuían entre los médicos proporcionalmente.
Nunca permití que se tocara un solo peso de los que no nos correspondía.
A pesar de que los directores aseguraban que no había retornos, yo conocía que sí los había. De vez en cuando, a pedido de su director, saludaba a los sindicalistas de turno, que agradecían nuestro trabajo.
Este era nuestro único contacto.
A mediados de la década del 70, comenzamos a organizar la Fundación. Primero con la ayuda de la Sedra, creamos el departamento de investigación básica que tanta satisfacción nos ha dado y luego la construcción del Instituto de Cardiología y cirugía cardiovascular.
Cuando entró en funciones, redacté los 10 mandamientos que debían sostenerse a rajatabla, basados en el lineamiento ético que siempre me ha acompañado.
La calidad de nuestro trabajo, basado en la tecnología incorporada más la tarea de los profesionales seleccionados hizo que no nos faltara trabajo, pero debimos luchar continuamente con la corrupción imperante en la medicina (parte de la tremenda corrupción que ha contaminado a nuestro país en todos los niveles sin límites de ninguna naturaleza). Nos hemos negado sistemáticamente a quebrar los lineamientos éticos, como consecuencia, jamás dimos un solo peso de retorno. Así, obras sociales de envergadura no mandaron ni mandan sus pacientes al Instituto.
¡Lo que tendría que narrar de las innumerables entrevistas con los sindicalistas de turno!
Manga de corruptos que viven a costa de los obreros y coimean fundamentalmente con el dinero de las obras sociales que corresponde a la atención médica.
Lo mismo ocurre con el PAMI. Esto lo pueden certificar los médicos de mi país que para sobrevivir deben aceptar participar del sistema implementado a lo largo y ancho de todo el país.
Valga un solo ejemplo: el PAMI tiene una vieja deuda con nosotros, (creo desde el año 94 o 95) de 1.900.000 pesos; la hubiéramos cobrado en 48 horas si hubiéramos aceptado los retornos que se nos pedían (como es lógico no a mí directamente) .
Si hubiéramos aceptado las condiciones imperantes por la corrupción del sistema (que se ha ido incrementando en estos últimos años) deberíamos tener 100 camas más. No daríamos abasto para atender toda la demanda.
El que quiera negar que todo esto es cierto que acepte que rija en la Argentina, el principio fundamental de la libre elección del médico, que terminaría con los acomodados de turno.
Los mismo ocurre con los pacientes privados (incluyendo los de la medicina prepaga) el médico que envía a estos pacientes por el famoso ana-ana , sabe, espera, recibir una jugosa participación del cirujano.
Hace muchísimos años debo escuchar aquello de que Favaloro no opera más! ¿De dónde proviene este infundio?. Muy simple: el pacientes es estudiado. Conclusión, su cardiólogo le dice que debe ser operado. El paciente acepta y expresa sus deseos de que yo lo opere. 'Pero cómo, usted no sabe que Favaloro no opera hace tiempo?'. 'Yo le voy a recomendar un cirujano de real valor, no se preocupe'. El cirujano 'de real valor' además de su capacidad profesional retornará al cardiólogo mandante un 50% de los honorarios!
Varios de esos pacientes han venido a mi consulta no obstante las 'indicaciones' de su cardiólogo. '¿Doctor, usted sigue operando?' y una vez más debo explicar que sí, que lo sigo haciendo con el mismo entusiasmo y responsabilidad de siempre.
Muchos de estos cardiólogos, son de prestigio nacional e internacional.
Concurren a los Congresos del American College o de la American Heart y entonces sí, allí me brindan toda clase de felicitaciones y abrazos cada vez que debo exponer alguna 'lecture' de significación. Así ocurrió cuando la de Paul D. White lecture en Dallas, decenas de cardiólogos argentinos me abrazaron, algunos con lágrimas en los ojos. Pero aquí, vuelven a insertarse en el 'sistema' y el dinero es lo que más les interesa.
La corrupción ha alcanzado niveles que nunca pensé presenciar. Instituciones de prestigio como el Instituto Cardiovascular Buenos Aires, con excelentes profesionales médicos, envían empleados bien entrenados que visitan a los médicos cardiólogos en sus consultorios. Allí les explican en detalles los mecanismos del retorno y los porcentajes que recibirán no solamente por la cirugía, los métodos de diagnóstico no invasivo (Holter eco, camara y etc., etc.) los cateterismos, las angioplastias, etc. etc., están incluidos..
No es la única institución. Médicos de la Fundación me han mostrado las hojas que les dejan con todo muy bien explicado. Llegado el caso, una vez el paciente operado, el mismo personal entrenado, visitará nuevamente al cardiólogo, explicará en detalle 'la operación económica' y entregará el sobre correspondiente! .
La situación actual de la Fundación es desesperante, millones de pesos a cobrar de tarea realizada, incluyendo pacientes de alto riesgo que no podemos rechazar. Es fácil decir 'no hay camas disponibles' .
Nuestro juramento médico lo impide.
Estos pacientes demandan un alto costo raramente reconocido por las obras sociales. A ello se agregan deudas por todos lados, las que corresponden a la construcción y equipamiento del ICYCC, los proveedores, la DGI, los bancos, los médicos con atrasos de varios meses.. Todos nuestros proyectos tambalean y cada vez más todo se complica.
En Estados Unidos, las grandes instituciones médicas, pueden realizar su tarea asistencial, la docencia y la investigación por las donaciones que reciben.
Las cinco facultades médicas más trascendentes reciben más de 100 millones de dólares cada una! Aquí, ni soñando.
Realicé gestiones en el BID que nos ayudó en la etapa inicial y luego publicitó en varias de sus publicaciones a nuestro instituto como uno de sus logros!. Envié cuatro cartas a Enrique Iglesias, solicitando ayuda (¡tiran tanto dinero por la borda en esta Latinoamérica! ) todavía estoy esperando alguna respuesta. Maneja miles de millones de dólares, pero para una institución que ha entrenado centenares de médicos desparramados por nuestro país y toda Latinoamérica, no hay respuesta.
¿Cómo se mide el valor social de nuestra tarea docente?
Es indudable que ser honesto, en esta sociedad corrupta tiene su precio. A la corta o a la larga te lo hacen pagar.
La mayoría del tiempo me siento solo. En aquella carta de renuncia a la C. Clinic , le decía al Dr. Effen que sabía de antemano que iba a tener que luchar y le recordaba que Don Quijote era español!
Sin duda la lucha ha sido muy desigual.
El proyecto de la Fundación tambalea y empieza a resquebrajarse.
Hemos tenido varias reuniones, mis colaboradores más cercanos, algunos de ellos compañeros de lucha desde nuestro recordado Colegio Nacional de La Plata, me aconsejan que para salvar a la Fundación debemos incorporarnos al 'sistema'.
Sí al retorno, sí al ana-ana.
'Pondremos gente a organizar todo'. Hay 'especialistas' que saben como hacerlo. 'Debés dar un paso al costado. Aclararemos que vos no sabés nada, que no estás enterado'. 'Debés comprenderlo si querés salvar a la Fundación'
¡Quién va a creer que yo no estoy enterado!
En este momento y a esta edad terminar con los principios éticos que recibí de mis padres, mis maestros y profesores me resulta extremadamente difícil. No puedo cambiar, prefiero desaparecer.
Joaquín V. González, escribió la lección de optimismo que se nos entregaba al recibirnos: 'a mí no me ha derrotado nadie'. Yo no puedo decir lo mismo. A mí me ha derrotado esta sociedad corrupta que todo lo controla. Estoy cansado de recibir homenajes y elogios al nivel internacional. Hace pocos días fui incluido en el grupo selecto de las leyendas del milenio en cirugía cardiovascular. El año pasado debí participar en varios países desde Suecia a la India escuchando siempre lo mismo.
'¡La leyenda, la leyenda!'
Quizá el pecado capital que he cometido, aquí en mi país, fue expresar siempre en voz alta mis sentimientos, mis críticas, insisto, en esta sociedad del privilegio, donde unos pocos gozan hasta el hartazgo, mientras la mayoría vive en la miseria y la desesperación.. Todo esto no se perdona, por el contrario se castiga.
Me consuela el haber atendido a mis pacientes sin distinción de ninguna naturaleza. Mis colaboradores saben de mi inclinación por los pobres, que viene de mis lejanos años en Jacinto Arauz.
Estoy cansado de luchar y luchar, galopando contra el viento como decía Don Ata.
No puedo cambiar.
No ha sido una decisión fácil pero sí meditada.
No se hable de debilidad o valentía.
El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, hable de debilidad o valentía.
El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, con ella me voy de la mano.
Sólo espero no se haga de este acto una comedia. Al periodismo le pido que tenga un poco de piedad.
Estoy tranquilo. Alguna vez en un acto académico en USA se me presentó como a un hombre bueno que sigue siendo un médico rural. Perdónenme, pero creo, es cierto. Espero que me recuerden así.
En estos días he mandado cartas desesperadas a entidades nacionales, provinciales, empresarios, sin recibir respuesta.
En la Fundación ha comenzado a actuar un comité de crisis con asesoramiento externo. Ayer empezaron a producirse las primeras cesantías. Algunos, pocos, han sido colaboradores fieles y dedicados. El lunes no podría dar la cara.
A mi familia en particular a mis queridos sobrinos, a mis colaboradores, a mis amigos, recuerden que llegué a los 77 años. No aflojen, tienen la obligación de seguir luchando por lo menos hasta alcanzar la misma edad, que no es poco.
Una vez más reitero la obligación de cremarme inmediatamente sin perder tiempo y tirar mis cenizas en los montes cercanos a Jacinto Arauz, allá en La Pampa.
Queda terminantemente prohibido realizar ceremonias religiosas o civiles.
Un abrazo a todos
René Favaloro
martes, 23 de junio de 2009
La lógica de la lástima
Frases como "En el fondo es bueno/a", "Si no fuera porque es tan...... sería un ser increíble", "Poooooobre... es que cuando era chico/a....." habría que erradicarlas por completo de nuestro vocabulario y no permitir que alguna boca putrefacta las comenzara en alguna charla. La vida, aunque nos cueste creerlo, nos da todas las posibilidades para que seamos felices y nos perfeccionemos, y por eso estoy convencida de que el que no es feliz, se merece lo que le pasa. Existe un concepto que yo estudié llamado "Resiliencia":
En psicología, el término resiliencia refiere a la capacidad de los sujetos para sobreponerse a muertes o períodos de dolor emocional. Cuando un sujeto o grupo animal es capaz de hacerlo, se dice que tiene resiliencia adecuada, y puede sobreponerse a contratiempos o, incluso, resultar fortalecido por los mismos. El concepto de resiliencia se corresponde con el término entereza. De este modo se categorizan los sujetos en no-resilientes y pro-resilientes, existiendo una gradación intermedia. Se observa que a mayor actividad cognitiva y a mayor capacidad intelectual aumenta la resiliencia, no sólo emocional, sino de las neuronas de los sujetos. Ciertamente que no es absoluta la relación «mayor nivel intelectual = mayor resiliencia», pero estadísticamente es muy frecuente. El sujeto con mayores conocimientos y mayor capacidad intelectual puede procesar y elaborar más eficazmente los traumas y los factores distresantes.
Toda esta explicación (aunque el 1% la lea) conspira en contra de los fatalistas que nos hacen creer que un delincuente mata a alguien porque no tenía para comer, que Tinelli es el precursor de una nueva política, que la gente de la villa está compuesta por "negritos" que no saben ni leer, que decir "boliviano" es discriminación (usando al término despectivamente) y que Nélida Lobato vivió una vida de mierda y se merece ser un fenómeno televisivo. Y la única defensa a estas barrabasadas es alguna de las pseudofrases inspiradas en algún psicochanta que se llenó de plata a costa de los "Poooobres" que se regodean en el dolor para no evolucionar en sus vidas. Tener acceso a un libro es fácil, pero tener acceso a la imbecilidad humana, es moneda corriente.
Quien hoy puede decir que tiene un ideal y hace lo posible por cumplirlo? Un ideal concreto, que los habilite para desarrollar sus potencialidades? La respuesta correcta que muchos pueden darme es "estudiar" y les voy a dar la razón. Pero con eso solo no hacemos nada. La posibilidad de ser inteligente no te la da el estudio, aunque es la herramienta por excelencia. Ser inteligente abarca al ser en su totalidad. Aquel que es inteligente puede discernir, comprender, explicar, es objetivo, y por sobre todo, están constantemente motivados hacia el crecimiento:
En psicología, el término resiliencia refiere a la capacidad de los sujetos para sobreponerse a muertes o períodos de dolor emocional. Cuando un sujeto o grupo animal es capaz de hacerlo, se dice que tiene resiliencia adecuada, y puede sobreponerse a contratiempos o, incluso, resultar fortalecido por los mismos. El concepto de resiliencia se corresponde con el término entereza. De este modo se categorizan los sujetos en no-resilientes y pro-resilientes, existiendo una gradación intermedia. Se observa que a mayor actividad cognitiva y a mayor capacidad intelectual aumenta la resiliencia, no sólo emocional, sino de las neuronas de los sujetos. Ciertamente que no es absoluta la relación «mayor nivel intelectual = mayor resiliencia», pero estadísticamente es muy frecuente. El sujeto con mayores conocimientos y mayor capacidad intelectual puede procesar y elaborar más eficazmente los traumas y los factores distresantes.
Toda esta explicación (aunque el 1% la lea) conspira en contra de los fatalistas que nos hacen creer que un delincuente mata a alguien porque no tenía para comer, que Tinelli es el precursor de una nueva política, que la gente de la villa está compuesta por "negritos" que no saben ni leer, que decir "boliviano" es discriminación (usando al término despectivamente) y que Nélida Lobato vivió una vida de mierda y se merece ser un fenómeno televisivo. Y la única defensa a estas barrabasadas es alguna de las pseudofrases inspiradas en algún psicochanta que se llenó de plata a costa de los "Poooobres" que se regodean en el dolor para no evolucionar en sus vidas. Tener acceso a un libro es fácil, pero tener acceso a la imbecilidad humana, es moneda corriente.
Quien hoy puede decir que tiene un ideal y hace lo posible por cumplirlo? Un ideal concreto, que los habilite para desarrollar sus potencialidades? La respuesta correcta que muchos pueden darme es "estudiar" y les voy a dar la razón. Pero con eso solo no hacemos nada. La posibilidad de ser inteligente no te la da el estudio, aunque es la herramienta por excelencia. Ser inteligente abarca al ser en su totalidad. Aquel que es inteligente puede discernir, comprender, explicar, es objetivo, y por sobre todo, están constantemente motivados hacia el crecimiento:
Centrado en la realidad.
Sabe diferenciar lo falso o ficticio de lo real y genuino.
Centrado en los problemas: enfrenta los problemas en virtud de sus soluciones.
Con una percepción diferente de los significados y los fines.
Con necesidad de privacidad, sintiéndose cómodo en esta situación.
Independiente de la cultura y el entorno dominante, basándose más en experiencias y juicios propios.
Resistente a la enculturación, pues no es susceptible a la presión social.
Es inconformista.
Con sentido del humor no hostil, prefiriendo bromas de sí mismo o de la condición humana.
Buena aceptación de sí mismo y de los demás, tal como son, no pretencioso ni artificial.
Frescura en la apreciación, creativos, inventivos y originales.
Con tendencia a vivir con más intensidad las experiencias que el resto de la humanidad.
Dia a dia nos podemos reinventar, somos capaces de todo aquello que nos proponemos al confiar en nosotros mismos. Lo importante es dejar de ser hipócritas, hacernos cargo de nuestra ignorancia y falta de interés y comprender que todos pero TODOS somos partícipes de nuestros destinos y cómplices de nuestro pasado.
martes, 16 de junio de 2009
Basta de imbecilidad...
Como estamos próximos a una futura Elección Legislativa, les dejo algunos datos extraídos de la Enciclopedia Wikipedia a la cual tenemos acceso la mayoría pero, aparentemente, cuesta tomarse el trabajo de interesarse en tal cuestión:
Elección: http://es.wikipedia.org/wiki/Elecci%C3%B3n
Democracia: http://es.wikipedia.org/wiki/Democracia
Partido Político: http://es.wikipedia.org/wiki/Partido_politico
Poder: http://es.wikipedia.org/wiki/Poder_politico
Candidatos: http://es.wikipedia.org/wiki/Elecciones_legislativas_de_Argentina_de_2009#Ciudad_de_Buenos_Aires
Para más información... sólo resta leer un poquito. No es ignorante el que no puede o no tiene, sino el que quiere.
Elección: http://es.wikipedia.org/wiki/Elecci%C3%B3n
Democracia: http://es.wikipedia.org/wiki/Democracia
Partido Político: http://es.wikipedia.org/wiki/Partido_politico
Poder: http://es.wikipedia.org/wiki/Poder_politico
Candidatos: http://es.wikipedia.org/wiki/Elecciones_legislativas_de_Argentina_de_2009#Ciudad_de_Buenos_Aires
Para más información... sólo resta leer un poquito. No es ignorante el que no puede o no tiene, sino el que quiere.
miércoles, 10 de junio de 2009
Bueno, Malo, Jodido
Tengo ganas de compartir un texto que me mandaron por mail como instructivo para discernimiento, lucidez mental, criterio:
http://www.juancho.eu/Humor/Imagenes/DiferenciasEntreBuenoMaloJodido.aspx
http://www.juancho.eu/Humor/Imagenes/DiferenciasEntreBuenoMaloJodido.aspx
Cada vez que pienses que tu problema es el peor de todos... recordá a tus semejantes (ellos no tienen la culpa). Es realmente tan grave? Vale la pena llamar por teléfono a alguien para que escuche condenadamente tu relato o arriesgarte a que te diga a todo que si mientras teje una bufanda o está pensando si el famoso pete de Wanda Nara es verídico? No hay derecho a interrumpir tales pensamientos con sátiras personales. Tengo la maldita costumbre de "acompañar" a los desamparados. Esos que te hablan por las dudas... por si no te diste cuenta de que son parte de la humanidad, que sus vidas tienen un sentido: el de joderte la tuya. Y me pasa por psicóloga... por el uso (todavía) inadecuado de la profesión. Si, soy una inconsciente. Nos enseñan técnicas, teorías, herramientas, pero jamás a lidiar con estos fenómenos. Son virus que se propagan en la sociedad como la nueva Gripe A. Están totalmente convencidos de que es tu misión entenderlos y asentir a todo lo que dicen, sin contradicción alguna y hasta admirando la mala suerte que tienen como si se hubiesen ganado el loto. Son los que en navidad te dicen que se les murió el ser que más querían en una heladería llena de gente descontrolada, los que en el colectivo quieren entablar una conversación por el solo hecho de tener un asiento pegado al tuyo, los que piensan que porque trabajás en el Sector de Personal sos un guía espiritual y vas a justificar todas sus ausencias como un yogui iluminado. Nosotros también somos seres humanos! Viles, ruines, inservibles en muchas cosas, y malas personas!!! Y eso es lo importante del ser humano. Puedo conocer mucho, leer, estudiar y ser un erudito en algo, pero seguiré siendo yo, con mis defectos y virtudes. Y no tengo ganas, tiempo ni paciencia para hacer caridad por estos pusilánimes. Y por qué? Porque, simplemente, son casos perdidos... por más saliva que gaste, tiempo y énfasis que le ponga... no aprenden más, les encanta el morbo de estar mal por el solo hecho de llamar la atención. Si presencian una tragedia asisten con babero y relamiéndose. Si se les muere alguien, se deprimen por años. Si algún amigo tiene una desgracia, cuentan las de ellos para no ser menos. Asisten a todos los velorios y si tenés fiebre te regalan una corona por las dudas. Basta! Por lo que más quieran... basta! Los odio. Estorban a todos, irradian negación y caras de orto.Todo aquel que no tiene la delicadeza de respetar al otro merece una trompada. Y, en caso de reincidencia en la falta de consideración para con los demás, el exilio definitivo de la tierra. A esta clase de gente hay que mandarla a inspeccionar el espacio.
Te gusta sufrir? Sufrí solo! Te gusta estar deprimido? Deprimite solo. Total... a esta tierra llegaste y vas a irte solo, y de nada sirve que una imbécil como yo te recomiende algún libro de autoayuda prometiéndote el elíxir de la vida porque, de todas formas, lo vas a desperdiciar.
No tientes al destino, viví tu vida.
lunes, 8 de junio de 2009
La histeria femenina fomenta la patología masculina
Y viceversa. Descubrí en todo este tiempo vivido, que no es una cuestión de género. No se trata de favoritismos sexuales, ni costumbres. Esto es todo una cuestión psicológica. Si una mujer decide retener a "su" hombre, puede hacerlo como sea, como quiera, y siempre va a ganar. Todas las variantes llevan a lo mismo: la retención del sujeto que las obsesiona. Como si fuese propiedad privada, un oso de peluche que les regalaron a los quince, un padre que nunca tuvieron, o el buzo que usaban en séptimo grado. Y los métodos de extorsión y manipulación hacen que ellos terminen rogando que no los dejen (aunque todo su ser reclame a gritos un poco de paz espiritual): Llamados telefónicos en horarios nefastos, gritos, celos, amenazas de muerte y suicidio, llantos... pero, nosotras, bien sabemos que todo este tipo de artimañas son solo histerias pasajeras o patologías incurables que no pasan a mayores (en la mayoría de los casos)... y ellos le dan rosca, la yegua los amenaza, les dispara con los golpes más bajos, les genera culpas incoherentes, y siguen cayendo... como si no supieran que se merecen una vida mejor, sin conflictos, sin que nadie hiera sus facultades mentales. Terminan siendo víctimas de ellos mismos, con un trastorno de personalidad codependiente, les da miedo tomar decisiones y creen que todo puede cambiar. Y este es el motivo por el cual (repito que siempre hablo de la mayoría de los casos) la mujer es la que toma siempre la decisión de separarse: porque sabe que el tipo nunca lo va a hacer, por culpa, miedo, volver a vivir con su madre, por los hijos, porque está cómodo, porque son muchos años, etc... Entonces, se complementa el cuadro de uno con el del otro: si a mi como mujer me sirve que sigas estando conmigo... voy a manipularte hasta que sangres... y a vos, como hombre... hasta que te desenamores o nosotras decidamos que así sea (porque dejamos de darte los gustos, andamos con otro y nos estorbas, o no nos convenís económicamente). Las mujeres somos lo peor de la humanidad, por eso, somos el sexo fuerte. Ningún hombre puede decir que somos débiles, porque nos hacemos las débiles para disfrutar de ese beneficio. Y ustedes también lo saben. Simplifiquemos las desgracias: todos somos concientes de las capacidades del otro, y sus puntos débiles: a mi también muchas veces me encantaría que te hagas pizza después del sexo, a vos te gustan las cremas aunque no las uses y te cuidás el pelo para que no se caiga, ambos hacemos dietas cuando las necesitamos o estamos gordos y nos queremos matar. Tenemos muchas cosas en común y esta idea loca de que somos distintos sólo puede corroborarse por los órganos sexuales, el embarazo y las tetas. Somos igual de histéricos y patológicos, tenemos miles de mañas y no nos entendemos porque somos el espejo del otro. Y no nos gusta vernos reflejados. Y eso... las mujeres lo sabemos. Por eso usamos ese poder. Porque sabemos donde herir mejor, en donde está esa culpa, qué les da miedo, y cómo sacarles plata. Tengo la firme convicción que el hombre no nació infiel y la mujer no nació malvada. En algún momento, hubo un click en la humanidad, tal vez el árbol prohibido de la creación no era un árbol sino un Cocodrilo - Golden y ahí se pudrió todo (a lo que después denominaron "manzana prohibida") y Dios se enojó porque no lo invitaron... tal vez la última tentación de Cristo fue con María Magdalena y Poncio Pilatos se enloqueció porque él lo había visto primero... Cualquiera haya sido la teoría original, terminamos siempre en la misma historia: El sometido y el sometedor, la víctima y el victimario... terminemos con esta farsa!
miércoles, 3 de junio de 2009
La moda incomoda...
Nunca pensé que por el solo hecho de ser mujer debía asistir cual alumna ejemplar una vez por mes a la peluquería. Es un castigo que desearia con toda mi alma eliminar de mi agenda mensual, pero siempre aparece la desubicada con poca vida propia y con mucha envidia que te tira la gran "y... podrias teñirte la raíces no?" y, al principio, la miro con una mezcla de lástima y odio... pero después... me invade de repente esa angustia existencial que me dice "sos mujer, con mente de varón... pero mujer al fin, tenés que hacer cosas de mujeres"... y me rindo a los pies de mi género como un león en el zoológico. A las cinco de la tarde me fui a encontrar con Ariel, es un pibe re copado, que no habla mucho con vos cuando estás con la tintura y se preocupa por que el color te quede lo más natural posible, cosa que con otros asesinos seriales coleccionistas de pelos, casi quedo pelada. Pero todo tiene su precio... en esta vida nada es gratis, y menos si se trata de una mujer... que tu peluquero te deje bien el pelo, implica soportar varios momentos desagradables que hacen de tu estadía un martirio, excepto por el cafecito batido. Y mucho más denso se pone si volvés de trabajar y te dignás a instalarte lo que resta de la tarde en una sillita mullida, pero incómoda, teniendo que hojear alguna Cosmopólitan, Tendencia o... la última que me sacó los ojos de órbita cuando la vi... la revista Susana (de Susana Giménez). Ya invadida por tanta imbecilidad gratuita, no podía mirar al techo, ni al espejo porque me agarraba un ataque de pánico con solo mirar los colores de la decoración del salón de Ariel, o el reflejo de mi humanidad en estado de descomposición por amoníaco. Después de unos 40 minutos.... me voy a la pileta, que parece más un papagayo que un receptáculo de cabezas sucias. El proceso final transcurre en el sector "corte de pelo de pendejos que fueron a despedir a los piojos, con antecedentes penales, nenes de mamá encubiertos para que los amigos no los bastardeen, imbéciles que se la dan de superados e importantes porque hay una chica"
El solo hecho de tener que secarme el pelo en ese ámbito me da escalofríos, prefiero salir corriendo con el pelo mojado al grito de "la puta, que vale la pena estar vivo"... pero no... soy conciente de que con estos fríos puedo agarrarme una pulmonía fulminante y todavía tengo mucho que escribir como para morir tan joven. Y además... no quiero darles el gusto a todos esos payasos con aires de piñones fijos.... entonces... me senté. Respiré profundo y comencé a escuchar. En estos casos, es imposible agarrar el mp3 y aislarse de la bizarreada ajena, porque sería inevitable que se manchara todo con tintura. Estás obligada a escuchar y, de vez en cuando, mirar al interlocutor para ver si la cara de nabo coincide con lo que dice. Generalmente, en un 90%, suele coincidir, pero con la posibilidad de tener un panorama del paquete completo, puedo deducir muchas otras cosas, como una zapatilla con "llantas", una remera de "la renga", o un celular de $1000 que no coincide con el jogging agujereado en las bolas, que denotan cierto rasgo de indigencia que, en todos los casos, es adrede "porque está de moda". Verlos es una agresión a las retinas, a tal punto que tengo miedo de que al dia siguiente un orzuelo inminente me complique la jornada. Y eso no sería nada si se quedaran callados. La voz en off mientras me miro al espejo, dedicada a mi peluquero Ariel, ya me hace girar con la silla con ganas de hacerlo protagonista de un asesinato a lo kill Bill. Y ahí opina sobre política, sobre Showmatch, sobre autos que nunca va a tener, sobre las minas que se levantó el sabado en Pinar después de haberse bañado en champagne con dos rubias y dos morochas bailarinas de Tinelli, sobre el Absolut con Speed que se tomó, o la amiguita que se está comiendo. También aparece en escena el que sabe todo, pero todo ehhh!!, sabe como levantarse a una mina, como dejarla por una amiga de la prima, las posiciones del kama sutra que practica 3 veces por semana, que nunca hay que agacharse si se te cae el jabón... y lo palmea a Ariel como haciéndolo cómplice de sus pelotudeces, y con todo el esmero corporal para que el resto de los presentes se den cuenta de que él "es amigo de Ariel, el peluquero".... Ariel, mirándolo de costado, con expresión medio de lástima y de hinchado las pelotas, se da vuelta, y sigue secando mi pelo como si no lo escuchara, aunque el otro sigue hablando de más boludeces y riéndose solo de ellas, como si hubiese descubierto el Manual diagnóstico y estadístico de los trastornos mentales... pero estos especímenes, al manual lo llevan puesto, tienen todas las patologías juntas, superan todas las estadísticas y estorban a la humanidad.
Este es el precio que se paga por tener el pelo cuidado y a la moda. Imagínense lo que es en otros ambientes cuando hay más de dos mujeres juntas, como una clase de gimnasia, un solarium, una oficina... Por ahora sigo aguantando a los imberbes, aprendiendo de ellos y de sus intereses... después de todo... superan a las Cosmopólitan...
El solo hecho de tener que secarme el pelo en ese ámbito me da escalofríos, prefiero salir corriendo con el pelo mojado al grito de "la puta, que vale la pena estar vivo"... pero no... soy conciente de que con estos fríos puedo agarrarme una pulmonía fulminante y todavía tengo mucho que escribir como para morir tan joven. Y además... no quiero darles el gusto a todos esos payasos con aires de piñones fijos.... entonces... me senté. Respiré profundo y comencé a escuchar. En estos casos, es imposible agarrar el mp3 y aislarse de la bizarreada ajena, porque sería inevitable que se manchara todo con tintura. Estás obligada a escuchar y, de vez en cuando, mirar al interlocutor para ver si la cara de nabo coincide con lo que dice. Generalmente, en un 90%, suele coincidir, pero con la posibilidad de tener un panorama del paquete completo, puedo deducir muchas otras cosas, como una zapatilla con "llantas", una remera de "la renga", o un celular de $1000 que no coincide con el jogging agujereado en las bolas, que denotan cierto rasgo de indigencia que, en todos los casos, es adrede "porque está de moda". Verlos es una agresión a las retinas, a tal punto que tengo miedo de que al dia siguiente un orzuelo inminente me complique la jornada. Y eso no sería nada si se quedaran callados. La voz en off mientras me miro al espejo, dedicada a mi peluquero Ariel, ya me hace girar con la silla con ganas de hacerlo protagonista de un asesinato a lo kill Bill. Y ahí opina sobre política, sobre Showmatch, sobre autos que nunca va a tener, sobre las minas que se levantó el sabado en Pinar después de haberse bañado en champagne con dos rubias y dos morochas bailarinas de Tinelli, sobre el Absolut con Speed que se tomó, o la amiguita que se está comiendo. También aparece en escena el que sabe todo, pero todo ehhh!!, sabe como levantarse a una mina, como dejarla por una amiga de la prima, las posiciones del kama sutra que practica 3 veces por semana, que nunca hay que agacharse si se te cae el jabón... y lo palmea a Ariel como haciéndolo cómplice de sus pelotudeces, y con todo el esmero corporal para que el resto de los presentes se den cuenta de que él "es amigo de Ariel, el peluquero".... Ariel, mirándolo de costado, con expresión medio de lástima y de hinchado las pelotas, se da vuelta, y sigue secando mi pelo como si no lo escuchara, aunque el otro sigue hablando de más boludeces y riéndose solo de ellas, como si hubiese descubierto el Manual diagnóstico y estadístico de los trastornos mentales... pero estos especímenes, al manual lo llevan puesto, tienen todas las patologías juntas, superan todas las estadísticas y estorban a la humanidad.
Este es el precio que se paga por tener el pelo cuidado y a la moda. Imagínense lo que es en otros ambientes cuando hay más de dos mujeres juntas, como una clase de gimnasia, un solarium, una oficina... Por ahora sigo aguantando a los imberbes, aprendiendo de ellos y de sus intereses... después de todo... superan a las Cosmopólitan...
martes, 2 de junio de 2009
El galán del 49
Hoy, como todos los días, volví a cometer el autoflagelo de subirme al colectivo. Por suerte cuento con un alma caritativa que por las mañanas me lleva hasta la oficina y no tengo que subirme al funesto transporte llamado colectivo. Pero, a la vuelta, todo cambia. Estoy sola en el medio de la selva. Y muchas opciones, no tengo. Si me tomo un taxi, más allá de tener que escuchar a ese señor necesitado de cariño y comprensión, de hacer un reaggetton con el culo para no apoyarlo demasiado en ese asiento todo quemado por cigarrillos y meado por vaya a saber que engendro, un viaje de unas cuadras puede durar días por los cortes de calles y además se quedaría con todo mi cambio y/o monedas. Entonces, no me queda otra opción que juntar mis pocas monedas como si fuera una linyera y aventurarme a lo que marque mi destino.
Pero hoy no fue un dia como cualquier otro: tuve que tomarme el 49, porque tenía que bajarme sobre Rivadavia, y acá empezó mi odisea. Me odié a mi misma por no haber esperado al 104, o coparme con el "gauchito" del 180 que me deja por Directorio y caminar. No... la muy boluda tuvo que tomar ese colectivo asquerosamente mal mantenido y, encima, lleno. Pero esto no sería nada si el colectivero hubiese sido como los del 132: callado, con camisa y corbata, y educado. Este gil de cuarta, les permitía bajar a varios imbéciles que recordaban que aquella era su parada cuando él arrancaba por la parte de adelante, donde, por regla general y por una cuestión de órden, debe subir el ganado que decide sumarse al abuso psíquico y físico de estos conductores de transportes públicos. Cuando por fin pude subir, este mamarracho se pone a hablar en voz alta, diciendo que la gente es maleducada, que se acuerdan de bajar cuando otros suben... y empecé a observarlo... pensé que podía ser un ex taxista, con falta de afecto, porque los colectiveros, NO HABLAN y menos SOLOS. Se caracterizan por escuchar cumbiancha muy barata o una radio berreta a todo volúmen, manejar como si todos estuviésemos practicando surf y pelearse de vez en cuando con alguna vieja que se cuelga del timbre. Este infradotado, además de comerse las eses, estaba levantándose a una mina (por cierto, una conchuda que merece un posteo especial porque, además de mal gusto, se cree la primera dama del colectivero y avergüenza a todo el género femenino teniendo sexo casual con uno de estos monigotes por la módica suma de $1,25). Y como buen sincerebro, el galán del 49, ostentaba su cachivache cual Moria Casán promocionando la terapia Ortomolecular. Y yo ahí parada... pensando en este posteo y riéndome sola. Mirando las cintitas colgadas de la palanca de cambio, sucias, como él, pidiéndole a gritos un poco de agua y jabón. El espejo tuneado, con el apodo "Tito" en una esquina... y el maldito trastornado antisocial gritando como si estuviera solo con ella (la conchuda), abriendo las puertas después de varios timbrazos de algún pobre infelíz que pretendía bajar. Y, no obstante esto... el pseudoamigo (también colectivero) que le grita desde el otro bondi... Alimentando el ego de la fiera que cada vez grita más fuerte, y apuesta un asado a que el domingo el "Quique" no va a laburar, y él lo paga!! Mientras todos los pasajeros nos deprimimos más... nos sumergimos en pensamientos agradables como una buena ducha caliente, algún viaje a Mongolia... pero nos interrumpe con su bozarrón y volvemos a la realidad: estamos viajando en colectivo, todos apretados rezando que la desgracia no nos alcance cada vez que este impresentable pasa los semáforos en rojo porque la conchuda le guiñó el ojo.
Lo más triste de esta gente, es que nunca, pero nunca se van a dar cuenta que chorrean grasa, que humillan al género humano, demostrando que merecen que alguien les grite, que tengan que manejar y a la vez marcar el monto del boleto, que soporten a la viejita que sube con bastón y a los pendejos borrachos de fin de semana porque hacen de nuestras vidas un infierno cada vez que estamos obligados a viajar con ellos. Y estamos en desigualdad de condiciones. Yo puedo elegir si tomar un taxi o no.. pero la mayoría, necesita tomar un colectivo, o dos, o tres... y no puede darse el gusto de tener su propio auto.
Pero también soy conciente de que existe el colectivero copado, el tipo que no jode a nadie y colabora con la humanidad. La mayoría de ellos, nos llevan en el 132, aunque sé que en otras líneas también existen estas personas. A ellos, un agradecimiento por aguantar a los locos que suben. A los anteriores, espero que mueran siendo colectiveros y que aparezca una ley que los obligue a viajar en colectivo de por vida con sus secuaces.
Espero que escribir sirva para que algo cambie.
Pero hoy no fue un dia como cualquier otro: tuve que tomarme el 49, porque tenía que bajarme sobre Rivadavia, y acá empezó mi odisea. Me odié a mi misma por no haber esperado al 104, o coparme con el "gauchito" del 180 que me deja por Directorio y caminar. No... la muy boluda tuvo que tomar ese colectivo asquerosamente mal mantenido y, encima, lleno. Pero esto no sería nada si el colectivero hubiese sido como los del 132: callado, con camisa y corbata, y educado. Este gil de cuarta, les permitía bajar a varios imbéciles que recordaban que aquella era su parada cuando él arrancaba por la parte de adelante, donde, por regla general y por una cuestión de órden, debe subir el ganado que decide sumarse al abuso psíquico y físico de estos conductores de transportes públicos. Cuando por fin pude subir, este mamarracho se pone a hablar en voz alta, diciendo que la gente es maleducada, que se acuerdan de bajar cuando otros suben... y empecé a observarlo... pensé que podía ser un ex taxista, con falta de afecto, porque los colectiveros, NO HABLAN y menos SOLOS. Se caracterizan por escuchar cumbiancha muy barata o una radio berreta a todo volúmen, manejar como si todos estuviésemos practicando surf y pelearse de vez en cuando con alguna vieja que se cuelga del timbre. Este infradotado, además de comerse las eses, estaba levantándose a una mina (por cierto, una conchuda que merece un posteo especial porque, además de mal gusto, se cree la primera dama del colectivero y avergüenza a todo el género femenino teniendo sexo casual con uno de estos monigotes por la módica suma de $1,25). Y como buen sincerebro, el galán del 49, ostentaba su cachivache cual Moria Casán promocionando la terapia Ortomolecular. Y yo ahí parada... pensando en este posteo y riéndome sola. Mirando las cintitas colgadas de la palanca de cambio, sucias, como él, pidiéndole a gritos un poco de agua y jabón. El espejo tuneado, con el apodo "Tito" en una esquina... y el maldito trastornado antisocial gritando como si estuviera solo con ella (la conchuda), abriendo las puertas después de varios timbrazos de algún pobre infelíz que pretendía bajar. Y, no obstante esto... el pseudoamigo (también colectivero) que le grita desde el otro bondi... Alimentando el ego de la fiera que cada vez grita más fuerte, y apuesta un asado a que el domingo el "Quique" no va a laburar, y él lo paga!! Mientras todos los pasajeros nos deprimimos más... nos sumergimos en pensamientos agradables como una buena ducha caliente, algún viaje a Mongolia... pero nos interrumpe con su bozarrón y volvemos a la realidad: estamos viajando en colectivo, todos apretados rezando que la desgracia no nos alcance cada vez que este impresentable pasa los semáforos en rojo porque la conchuda le guiñó el ojo.
Lo más triste de esta gente, es que nunca, pero nunca se van a dar cuenta que chorrean grasa, que humillan al género humano, demostrando que merecen que alguien les grite, que tengan que manejar y a la vez marcar el monto del boleto, que soporten a la viejita que sube con bastón y a los pendejos borrachos de fin de semana porque hacen de nuestras vidas un infierno cada vez que estamos obligados a viajar con ellos. Y estamos en desigualdad de condiciones. Yo puedo elegir si tomar un taxi o no.. pero la mayoría, necesita tomar un colectivo, o dos, o tres... y no puede darse el gusto de tener su propio auto.
Pero también soy conciente de que existe el colectivero copado, el tipo que no jode a nadie y colabora con la humanidad. La mayoría de ellos, nos llevan en el 132, aunque sé que en otras líneas también existen estas personas. A ellos, un agradecimiento por aguantar a los locos que suben. A los anteriores, espero que mueran siendo colectiveros y que aparezca una ley que los obligue a viajar en colectivo de por vida con sus secuaces.
Espero que escribir sirva para que algo cambie.
lunes, 1 de junio de 2009
Si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia
Si me hubieran dado a elegir, estaría viviendo en algún pueblito hablando en paisano y plantando cebollas.
Pero, lamentablemente, la naturaleza, el Ser Supremo, o vaya a saber que nefasto poder, hizo que naciera en Buenos Aires, más específicamente, en Capital Federal, donde todos los dias hay algo nuevo para contar, cosas que te dan miedo, asombro, tristeza, constipación.
Pero, lo que más me llama la atención es como, muchas veces, estas cosas se conjugan y surgen fenómenos inexplicables. Como una víspera de 25 de mayo, con mucha gente (?) reunida en el Obelisco escuchando cantar al líder de Damas Gratis el Himno a Sarmiento. Pobre de nuestro Prócer! Si se levantara de la tumba pediría que de manera urgente le cortaran las venas con una gillette oxidada y que lo violen con un caño de escape para sufrir menos. Yo puedo entender que hay que actualizarse, que debemos ser creativos y abiertos... pero... es necesario que haya tanta maldad??? . Y lo más triste de todo es que había mucha gente (?). Yo ya no sé si los ciudadanos se quejan de lo que nos pasa como ciudad, (porque esto no puede ocurrir en todo el país), por la influencia de los medios que nos hacen creer cualquier cosa, como que es mejor ser un drogadicto, un pibe chorro, que ponerse a estudiar y/o a ser alguien en la vida. Según los derechos humanos "el desconocimiento y el menosprecio de los derechos humanos han originado actos de barbarie ultrajantes para la conciencia de la humanidad"... a esta gente que defiende taaaanto los derechos humanos... no se les ocurre que también es una barbarie que nos consideren idiotas, minusválidos mentales cuando pretenden hacernos creer que un programa de humor puede determinar una elección legislativa o... yéndonos más al carajo... una elección presidencial??
Qué culpa va a tener mi hijo si cree en estas barbaridades?? LA CULPA DE QUE YO SEA LA MADRE!!! Porque es mi obligación que mi hijo aprenda a pensar, que no se vaya a fumar paco a una esquina y que estudie. Y no me vengan con ninguna psicología barata o alguna didáctica novedosa para que el chico haga lo que quiera y termine dominando al mundo jugando a la play. Eso es MENTIRA. Educar implica poner límites y ser padres implica poder aplicarlos en el momento indicado. Y si no te cabe, andá y comprate un perro, plantá el árbol leé un libro y doná los órganos.. pero no "eduques" a un futuro delincuente.
Mis amigos... "la anarquía está en todas partes mientras la responsabilidad no está en ninguna", y de nosotros depende que exista un órden. Y órden no significa gobiernos militares ni 30.000 desaparecidos, pero tampoco implica vivir cada día como si fuera la "Noche de los lápices" temiendo que a algún delincuente se le ocurra secuestrar a algún familiar. Y ni hablar de alguna violación, tortura o muerte.
Me agarra un escalofrío cuando pienso que cada vez estamos peor. Cuando veo a un pibito de ocho años dado vuelta. Cuando un menor mata a alguien para robarle. Pero más me hace tiritar de bronca saber que hay adultos detrás de esto. Más me indigna y me retuerce las tripas. Ya no se conforman con matarnos y hacer una masacre cultural.
Pido perdón a quienes realmente hicieron algo por la patria, a quienes murieron por ella, a los 30.000 desaparecidos que tenían algo por lo que luchar y nadie los honra por eso. Pido perdón por todas las injusticias que reconozco y de las que doy fe pero no hice nada.
Espero que escribir sirva para algo.
Pero, lamentablemente, la naturaleza, el Ser Supremo, o vaya a saber que nefasto poder, hizo que naciera en Buenos Aires, más específicamente, en Capital Federal, donde todos los dias hay algo nuevo para contar, cosas que te dan miedo, asombro, tristeza, constipación.
Pero, lo que más me llama la atención es como, muchas veces, estas cosas se conjugan y surgen fenómenos inexplicables. Como una víspera de 25 de mayo, con mucha gente (?) reunida en el Obelisco escuchando cantar al líder de Damas Gratis el Himno a Sarmiento. Pobre de nuestro Prócer! Si se levantara de la tumba pediría que de manera urgente le cortaran las venas con una gillette oxidada y que lo violen con un caño de escape para sufrir menos. Yo puedo entender que hay que actualizarse, que debemos ser creativos y abiertos... pero... es necesario que haya tanta maldad??? . Y lo más triste de todo es que había mucha gente (?). Yo ya no sé si los ciudadanos se quejan de lo que nos pasa como ciudad, (porque esto no puede ocurrir en todo el país), por la influencia de los medios que nos hacen creer cualquier cosa, como que es mejor ser un drogadicto, un pibe chorro, que ponerse a estudiar y/o a ser alguien en la vida. Según los derechos humanos "el desconocimiento y el menosprecio de los derechos humanos han originado actos de barbarie ultrajantes para la conciencia de la humanidad"... a esta gente que defiende taaaanto los derechos humanos... no se les ocurre que también es una barbarie que nos consideren idiotas, minusválidos mentales cuando pretenden hacernos creer que un programa de humor puede determinar una elección legislativa o... yéndonos más al carajo... una elección presidencial??
Qué culpa va a tener mi hijo si cree en estas barbaridades?? LA CULPA DE QUE YO SEA LA MADRE!!! Porque es mi obligación que mi hijo aprenda a pensar, que no se vaya a fumar paco a una esquina y que estudie. Y no me vengan con ninguna psicología barata o alguna didáctica novedosa para que el chico haga lo que quiera y termine dominando al mundo jugando a la play. Eso es MENTIRA. Educar implica poner límites y ser padres implica poder aplicarlos en el momento indicado. Y si no te cabe, andá y comprate un perro, plantá el árbol leé un libro y doná los órganos.. pero no "eduques" a un futuro delincuente.
Mis amigos... "la anarquía está en todas partes mientras la responsabilidad no está en ninguna", y de nosotros depende que exista un órden. Y órden no significa gobiernos militares ni 30.000 desaparecidos, pero tampoco implica vivir cada día como si fuera la "Noche de los lápices" temiendo que a algún delincuente se le ocurra secuestrar a algún familiar. Y ni hablar de alguna violación, tortura o muerte.
Me agarra un escalofrío cuando pienso que cada vez estamos peor. Cuando veo a un pibito de ocho años dado vuelta. Cuando un menor mata a alguien para robarle. Pero más me hace tiritar de bronca saber que hay adultos detrás de esto. Más me indigna y me retuerce las tripas. Ya no se conforman con matarnos y hacer una masacre cultural.
Pido perdón a quienes realmente hicieron algo por la patria, a quienes murieron por ella, a los 30.000 desaparecidos que tenían algo por lo que luchar y nadie los honra por eso. Pido perdón por todas las injusticias que reconozco y de las que doy fe pero no hice nada.
Espero que escribir sirva para algo.
Efecto Mariposa
Este blog ha sido creado con la firme convicción de que en algun momento, en algún siglo, en algún año... alguien llegue a tomar conciencia de que todos estamos en este mundo para algo. Si el vuelo de una mariposa puede provocar un tifón.... todo lo que hagamos con nuestras vidas, dara sus frutos en un futuro no muy lejano, y de eso somos responsables. Si no querés hacer nada por tu vida, por lo menos, dejale algo a la humanidad. Deja de ser un bastardo sin fundamentos, un ignorante porque la vida "no te benefició", o un garca por el solo hecho de tener dinero. Terminemos con esta farsa: Es nuestra obligación servir para algo.
http://www.youtube.com/watch?v=DLV6jaZFLro
http://www.youtube.com/watch?v=WLU2I6S0rgA&feature=related
Golpe bajo?? No señores! Sólo se trata de tomar conciencia de lo mucho que tenemos y lo poco que lo usamos.
http://www.youtube.com/watch?v=DLV6jaZFLro
http://www.youtube.com/watch?v=WLU2I6S0rgA&feature=related
Golpe bajo?? No señores! Sólo se trata de tomar conciencia de lo mucho que tenemos y lo poco que lo usamos.
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